Бабочка на ладони - Катажина Грохоля Страница 25

— …Оказалось, я в этом странном супружеском союзе не первая и уж наверняка не последняя. — Голос Юлии звенел колокольчиком, и Розе стало не по себе: как это Юлия могла с такой легкостью говорить о событиях, которые, как ни крути, разбили ей сердце!

— Почему ты тогда сразу не вернулась? Тебе было бы легче, — прошептала она.

Юлия отбросила назад мокрые волосы. Правду сказать она не могла, но и врать не хотелось.

— Не в силах была. Розочка, а как у вас дела? Что это вы с Себастьяном никак не поженитесь?

— И так сойдет, — сказала Роза и сама задумалась: и правда, почему они так и не поженились? Наверное, потому, что брак все портит. — Пока не вышла замуж, твой партнер не видит тебя в бигудях.

Юлия понимающе кивнула.

* * *

Роман впервые за три месяца взялся за кисти. Уже опустилась ночь, а он все стоял у мольберта. Только осознав, что электрического света не достаточно, он ощутил голод и жажду. Роман отложил палитру, поставил на огонь чайник, подумал, достал из холодильника бутылку пива, выпил прямо из горлышка и выключил газ.

Перед ним мерцал эскиз.

По безлюдной, залитой дождем улице уходит вдаль обнаженная девушка в прозрачном дождевике, полы плаща развеваются на ветру, брызги летят в разные стороны, сияющие среди сырости и мрака. Ему удалось поймать очарование: мокрые длинные волосы девушки прилипли к спине, вся она словно соткана из капелек и тумана. Она есть — и ее нет.

Роман гордился собой.

К утру должен закончить.

В первый раз за очень долгий срок он испытывал самое настоящее счастье.

Безымянная будет его женщиной, а вовсе не та, чьего имени он никогда не упоминал.

Он был совершенно в этом уверен.

* * *

— Басенька, ты уже пила сегодня?

— Ко мне зашла Буба, и мы уговорили бутылку вина. За обедом. Я у тебя останусь, домой не пойду. Слушай, так здорово — целая ночь впереди! Отлично выглядишь, Юлия, я думала, все будет куда хуже…

— Какая жалость, пришлось тебя разочаровать. — Юлия накинула на плечи большой платок Розы и улыбнулась.

— Не стоит пить с Бубой, у нее с этим делом неблагополучно, — сказала Роза и отвернулась к окну.

— У Бубы? Неужели? — Бася налила себе вина из принесенной бутылки и чокнулась с Юлией.

— Думаю, Буба крепко зашибает… Характерные признаки. Вечно возбуждена, то беспричинная радость, то черная тоска…

— Роза, это предменструальный синдром, а не алкоголизм!

— Ромек рассказывал мне, что вокруг нее вертятся какие-то странные личности… Пару дней назад она сидела на Рыночной площади и не могла подняться… И вроде как никого не узнавала. Иногда возьмет и пропадет куда-то, даже на звонки не отвечает, все это типично для алкоголика. Сама-то она в этом ничего серьезного не видит. Нам со стороны, похоже, виднее.

— Она к тому же еще и блондинка. — Бася приложилась к бокалу.

Какой там алкоголизм! По мнению Баси, Буба пила не больше, чем она сама. Не стоит преувеличивать. Когда же еще и пить, как не при встрече с друзьями, обо всем можно поговорить, да и стыдиться нечего? Не хватало еще, чтобы в душах было серо и уныло, вот как сейчас на улицах. А душа у Баси жаждала радости.

— Это теперь уголовно наказуемо? — спросила Юлия.

— Что?

— Светлые волосы?

— Не в том дело. Просто Буба перебарщивает. Во вторник она была рыжая. Кстати, у нее есть для тебя парень, — рассмеялась Бася.

Побольше смеха — так ей легче.

— Она его что, с собой носит? — скривилась Юлия. — Мне мужик ни к чему.

— Наш Ромек — отличный парень. Он тебе понравится.

— Не понравится. — Юлия поставила свой бокал и потянулась за бутербродом с топленым салом, который давно приметила. — Ваш Ромек мне точно не понравится.

— Наш! — поправила ее Роза. — Он такой замечательный, он… — нужные слова, как назло, куда-то попрятались, — он… он… ты с ним в пятницу познакомишься!

— А вот и не познакомлюсь! Мне надо уехать на несколько дней. Очень жаль.

— Ты шутишь! Мы на тебя и наглядеться-то не успели, а ты уже куда-то намылилась?

— Никуда я не намыливаюсь. Просто у меня дела. Вернусь на следующей неделе в среду или в четверг.

— Вот черт! Я и забыла, что у меня заказ на эти выходные. — Роза поставила на стол очередную порцию бутербродов. — Придется нам перенести пятницу на следующую субботу.

Бася вертела в руках бокал. У нее тоже были другие планы, но о них она никому не скажет.

Никто ничего не узнает. И тогда она поглядит, что из всего этого выйдет.

* * *

Петр стоял перед эскизом и не верил своим глазам. Девушка напоминала ему Юлию. Эта характерная походка, каким-то чудом схваченная кистью, длинные волосы, фигура… Только Роман добавил еще что-то… даже не определишь сразу, что именно… но вот идет по залитой дождем улице обнаженный ангел, и сердце в груди замирает.

— Ты ее знаешь? — спросил Петр, но Роман только рукой махнул.

— Пиво будешь?

— Охотно.

На душе у Петра было паршиво. Бросить бы все к чертовой матери и уехать на Бали. Серьезно. Только масса сложностей возникнет. Во-первых, Бали далеко, во-вторых, у него нет загранпаспорта, в-третьих, нет денег, а в-четвертых, у него есть жена и он не может так с ней поступить. Даже высказать ей все, что накипело, не может.

А Роман жил в двух шагах. Кому, как не ему, излить душу.

Петр огляделся. Нечасто же доводится бывать у Романа в мастерской. Святые пятницы проходят у Ромека раз в три месяца, толком и не упомнишь, где какая мебель стоит. Впервые Петр разглядывал обстановку чердака с таким вниманием. Холостяцкий одинокий быт так и бросался в глаза: холодно и убого, засохшие остатки яичницы на единственной тарелке, забытой рядом с мойкой. Когда они собирались здесь, чердак казался загадочной берлогой, а деревянные балки-стропила — какими-то особо надежными устоями. При свете свечей, наполненный веселым женским щебетом, чердак становился неким оазисом искусства, жилищем избранника судьбы. Сейчас же, в резком электрическом свете, все недостатки были как на ладони: грязноватые стены, потрескавшиеся балки, убогая старая мебель.

— Ну давай, старик, вываливай, — прервал молчание Роман. Один на один они общались не слишком часто, так что он сразу понял: что-то случилось.

— Что-то у меня не клеится, — произнес Петр, открыл пиво и сел на диван.

* * *

— А я больше всего люблю ночных бабочек. — Буба вытянула ноги, демонстрируя яркие шерстяные колготки в мелких розочках.

— Да ты с ума сошла. Брр! — ужаснулась Роза. — Ты что, ненормальная?