Мы - сводные - Эля Пылаева Страница 4

На софе у окна несколько костюмов на вешалках в прозрачных пакетах. Идеально отглажены. Как я их должна утрамбовать в чемодан?! Все помнется…

Разглядываю.

Все в одинаковом стиле — белый, синий, клетка.

Первый — брючная тройка. Второй — юбка плиссе и лаконичная блузка. Третий — юбка-карандаш, блузка с корсетом, галстук с брошью. Последний, судя по всему, парадный. Это всё форма.

И как мне ее поддерживать самостоятельно в таком идеальном виде, я понятия не имею. Надеюсь, там будет утюг.

Засовываю в чемодан пакет со спортивной формой, купальником и костюмом для тенниса.

А я не умею плавать. В теннис я не умею играть тоже. И неуверенна, что хочу научиться.

Мне настолько тревожно, что всю ночь я не спала, а с утра проснулась с тошнотой и сосущим ощущением под ложечкой.

Я домашний ребенок, и никогда нигде не была сама по себе.

Возможно, там не так уж и плохо. Этот Семён наверняка просто запугивает. Из вредности.

Вот, что за человек?… — закатываю я глаза.

Четыре пары обуви… чулки…

Никогда такое не носила.

Короткий стук в дверь.

— Да… — с досадой мямлю я.

Это точно не мама. Мама никогда не стучит. Это Вера.

— Доброе утро, Ася. Я пришла помочь.

— Доброе…

— Ты не поела, — смотрит на нетронутый омлет.

— Если я съем меня вырвет, — жалобно смотрю на нее.

Достаёт из кармана фартука мятные таблетки. Вкладывает мне в руку.

— Все будет хорошо.

Осматривает меня.

— Брючный костюм. Туфли с тупым носком. Коса.

Поднимает мою кисть, разглядывая мой пёстрый маникюр.

— Это все нужно снять. По дресс-коду разрешен только скво или овал. Не более пяти миллиметров. Цвет — крем, миндаль, бесцветный или классический френч.

— Оу… как строго.

— На территории есть салон. Запишись к мастеру сразу, как приедешь.

— Это дорого?

— Это входит в стоимость проживания.

— Аа…

Вера рассказывает еще кое-какие требования по внешнему виду, стирая мои ногти. Помогает заплести потуже косу.

— Давай переложим всё в другой чемодан, побольше, — тактично предлагает Вера, с недовольством посмотрев на мой. — Минуту…

Уходит, оставив дверь приоткрытой.

— Эй! Это мамин! — слышу в коридоре возмущённый голос Семена. — Верни на место.

Мне становится очень неловко. Не надо мне никаких чемоданов! Поеду со своим.

— Нет, это не Катерины, — успокаивающий голос Веры.

— Это ее чемодан. Я его помню!

— Сёма, я покупала два одинаковых. Этот — не Катин. Успокойся. Ты позавтракал?

— Позавтракал… — недовольно.

— Спускайся. Ася сейчас подойдёт.

— Да мне побоку, когда она подойдёт.

Гад…

Смотрю на себя в зеркало. Автоматически распрямляю спину. В таких дорогих вещах сутулиться не получается.

— Почему Семён такой злой?

— Ему непросто… — уходит от ответа Вера. — Спускайся в машину. Вещи принесут.

— Вера, а Вы поедете с нами?

— Нет, — качает она головой. — В школе вас встретит куратор. Не переживай.

У машины родители и Семён. Я понуро присоединяюсь к этой неприятной компании.

Семен одет "с иголочки". Но, видимо, в качестве протеста против формы рубашка его небрежно выправлена из брюк и рукава подтянутый ближе к локтям, открывая крепкие загорелые предплечья и дорогие спортивные часы, браслет и тату… На указательном пальце увесистое стильное кольцо. "Некоторые ровнее", да.

— Милая, не волнуйся! — провожает меня мама. — Ты у меня умница, ты все нагонишь.

— Ага… — закидывает Семен в рот жвачку. — Особенно восточные языки, политэкономику и право.

— Чего?! — в ужасе оборачиваюсь я.

Спускает на нос темные очки.

— Окурэмас!… - бросает молодому водителю.

— Что, простите?

— Опаздываем, говорю, неуч.

Садится на заднее сиденье.

— Мама!!! — опускаются мои руки. — Какие восточные языки? Я английский выучить не могу!

Водитель открывает мне дверь

— У тебя все получится, — широко и натянуто улыбается мама.

Шокированно сажусь внутрь.

Семён демонстративно надевает наушники, погружаясь в свой телефон.

Я тоже достаю свой. Слепо смотрю в экран. Мне хочется разрыдаться. Я буду белой отстающей вороной.

По экрану телефона трещина, и он немного глючит. Открываю сайт школы. Пытаюсь что-то прочитать про нее, но только слепо таращусь в экран, тупо перечитываю какие-то официальные фразы и данные.

Через час начинаю чувствовать на себе взгляд. Поднимаю глаза, встречаясь с ледяными глазами Семёна.

Вытаскивает наушники. Кривясь выдергивает телефон из моих рук.

— Ты что делаешь? — открываю я рот.

— Эй, Костя… — хлопает по плечу водителю. — Айфон дай свой.

Водитель протягивает ему свой телефон.

Распотрошив мой, Семён переставляет наши симки.

Начинает менять "биометрию", практически силой прикладывая мой палец к сенсору айфона.

— Зачем? — возмущаюсь я. — Я не просила тебя!

— У тебя и помимо этой разбитой хламины будет тысяча способов, чтобы меня опозорить.

— Иди к черту!

Водитель заезжает на территорию школы.

Семён отдаёт ему мой старенький телефон. Бросает небрежно мне на колени чужой айфон, в котором теперь моя симка.

— Всё. Дальше каждый сам по себе. Я тебя не знаю. Ты меня — тем более.

Выходит, забирая свой чемодан и скрывается в толпе.

Растерянно выхожу из машины, оглядывая корпуса. Водитель достаёт мой чемодан, ставит его на колёсики. Вытаскивает ручку.

— Извините за телефон.

Неловкость — теперь моё кредо, судя по всему.

— Давайте все поменяем обратно.

— Не стоит, — вежливо улыбается он. — Это рабочий, не личный.

— Аа…

— Всего хорошего, Агния.

— И Вам. Спасибо.

Растерянно смотрю, как уезжает. Остаюсь абсолютно одна.

Господи… куда мне?…

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍