Дом плоти - Стюарт Макбрайд Страница 8

Фолдс наблюдал, как они вышли из морозильника.

— Что, дамочка всегда такая приветливая?

Логан улыбнулся:

— Нет, сэр. Вы ей наверняка приглянулись. Обычно она значительно хуже.

Владелец магазина мистер Макфарлейн жил в большой квартире наверху, так что полицейским не пришлось особо утруждаться, чтобы отыскать его. Он оказался толстым коротышкой с редеющими волосами, красным носом и мешками под глазами. На его лице читалось беспокойство. Он щедро обрызгал себя лосьоном после бритья, но эта мера не помогла скрыть запах прокисшего пота и вчерашней пьянки.

Препровожденный из квартиры в магазин, Макфарлейн сидел за письменным столом и смотрел, как техник отсоединяет его желто-серый компьютер и укладывает в специальную коробку для вещественных доказательств.

— Я… я ничего не понимаю, — сказал он, оглядывая присутствующих покрасневшими водянистыми глазами. — Мы должны в девять открыться…

Инш наклонился через стол и навис над мясником:

— Ты хоть представляешь, что делают с такими, как ты, в тюрьме?

Макфарлейн вздрогнул, будто получил пощечину:

— Но я… я же ничего не сделал!

— Тогда почему в ТВОЕМ МОРОЗИЛЬНИКЕ подвешен кусок человеческого мяса?

— Я не знаю! Я ничего не делал! Это не я! Я никогда ничего плохого не делал. Меня даже на дорогах ни разу не штрафовали. Я законопослушный гражданин. Я устраиваю барбекю в благотворительных целях. Я никогда не беру с людей лишнего! Я не…

— Ты продал человечину мелкооптовому магазину Томпсона, а там ее купили.

— О господи… — Макфарлейн стал мертвецки бледным. — Но…

— ЛЮДИ ЭТО ЕЛИ!

— Дэвид, — Фолдс положил руку на плечо Инша, — было бы неплохо, если бы ты дал этому человеку закончить предложение.

Начальник полиции пристроился на углу стола, его белый халат шуршал в такт движениям.

— Видите ли, мистер Макфарлейн, ваш мясной магазин продает куски трупов. Вы понимаете, что в связи с этим у вас могут быть некоторые проблемы?

— Я не знал.

— Угу… Мистер Макфарлейн, вы ведь профессиональный мясник, не так ли?

Макфарлейн кивнул, от чего складки на его лице заколыхались. Фолдс одобряюще улыбнулся:

— Вот видите! И вы хотите, чтобы мы поверили, что вы не отличите свинину от человечины?

— Я… я… Я уже давно не работаю мясником… — Макфарлейн поднял вверх трясущиеся руки. — Я… я не могу удержать нож.

— Вижу.

Инш положил массивную длань на стол:

— Вы ведь меня не помните, не так ли, мистер Макфарлейн?

— Что? — Тот нахмурился. — Нет. О чем вы?..

— Двадцать лет назад. Трех человек искромсали и скормили…

— О нет! — Макфарлейн прижал одну из трясущихся рук ко рту. — Нет… это не я! Я никогда ничего не делал! Я… — Он уставился безумными глазами на Фолдса. — Я никогда! Это не я! Скажите ему, что это не я!

— Где Кен Вайзмен?

— О господи, этого не может быть, только не снова…

— ГДЕ ВАЙЗМЕН?

Внезапно краска вернулась в лицо Макфарлейна.

— Я не знаю! А если бы знал, не сказал бы вам. — Мясник встал. — Теперь я вас вспомнил… вас и того негодяя… как его звали? Брукс! Кен не делал ничего из того, в чем его обвиняли!

— Где он?

Логан с любопытством наблюдал, как Инш и Фолдс играют в плохого полицейского — хорошего полицейского, но затем отвлекся и принялся разглядывать помещение. В углу пара пустых подносов для витрин, рядом стопка плетеных корзин для пикника, два шкафа для папок под окном с решеткой. Сержант заглянул в один из них, не забывая прислушиваться к разговору.

Инш:

— Говори, где эта сволочь?

Макфарлейн:

— Понятия не имею. Я его много лет не видел.

Инш:

— Чушь собачья!

В шкафу обнаружилась куча счетов и квитанций — ничего интересного. Логан взял амбарную книгу с надписью «Сверхурочные».

Фолдс:

— Вы должны поставить себя на наше место…

Снова Инш:

— … отправим вас на очень, очень долгий срок…

Фолдс:

— Будет лучше, если вы расскажете нам всё, что знаете…

Макфарлейн:

— Но я ничего не знаю!

Расшифровать содержимое книги было почти невозможно: страница за страницей неразборчивых записей, даты, количество часов, выплаты и имена, написанные пляшущими каракулями мясника. Логан стал просматривать последние записи.

Инш:

— …в тюрьме Питерхед такие, как ты…

— Сэр! — перебил Логан инспектора, и сразу повисла зловещая тишина.

Инспектор повернулся и уставился на него. Логан протянул книгу:

— Последняя страница. Третье имя снизу.

Инш выхватил книгу и прочел. Брови у него тут же сдвинулись, губы искривились в улыбке.

— Так, так, так.

— Что? — спросил Фолдс.

Инспектор шмякнул книгу на стол и постучал по странице толстым пальцем:

— Кажется, ты сказал, что не видел Кена Вайзмена много лет?

Макфарлейн не отводил взгляда от книги:

— Нет… не видел.

— Тогда почему здесь написано, что он позавчера два часа переработал?