Неизменная любовь - Ольга Горышина Страница 8
Неизменная любовь - Ольга Горышина читать онлайн бесплатно
Проводить лето вместе было большой глупостью с моей стороны. А оставлять их на две недели с мамой тет-а-тет (глухой отец не в счет) было верхом идиотизма. Надо было взять Славку с собой в Ирландию — справилась бы мама с собакой — а потом, по приезду Алки, отправить домой. Но что поделать… После драки кулаками не машут. Теперь надо отправить маму в какой-нибудь пансионат в Литву, а мужиков я построю. И собаку тоже! Или свалю в Питер… Пусть коптят с соседом рыбу и жрут ее на здоровье. А я свое поберегу от них подальше.
С телефоном в руке и с рюкзаком на плече я осторожно приоткрыла балконную дверь и так же тихо затворила. Паясо не проснулся. Спал настоящим сном младенца, свернувшись под одеялом калачиком. Жара… Я стащила с него одеяло и отвернула от лица простынь. Лоб уже весь мокрый — долго же я трепалась со своим вампиром. И снова дверь закрыла… Пришлось вернуться, приоткрыть и поставить стул. На улице довольно тихо — хотя молодежь из пушки не разбудишь. А меня под дулом пушки не уложишь в такое время спать.
Напившись воды до пузырей в носу, я залезла с ногами на подушку и принялась советоваться с товарищем Гуглом по поводу покупки новой посудомоечной машины. И через пять минут отправила мужу фотографию и номер модели. Пусть его душенька будет спокойна, а руки заняты делом. Тогда он не станет тянуться к телефону, чтобы раздражать меня нытьем. Сам отказался ехать в Ирландию. Сам. Да, я не настояла… Но он отказался первым.
Сунув шнур от телефона в розетку, я спустилась ногами вниз кровати и решила использовать подушку по назначению. Только глаза отказывались закрываться и мне пришлось повернуться к спящему Паясо спиной, чтобы перестать его разглядывать. Симпатичный мальчик, и во сне действительно мальчик. Интересно, среди друзей, которые приедут в субботу, есть девушки? А что? Море, солнце, фрукты… Да, фрукты, не пиво… И любовь. У него обязательно должна быть любовь. Если не сейчас, то когда? Потом будет работа, работа и снова работа… А сейчас безбашенное студенчество.
И где же была моя юность? А у меня ее не было. Вместо безбашенного студенчества, у меня был муж на двадцать два года меня старше. Нашему сыну повезло больше. Хотя… Мишаня слишком серьезный для своих двадцати. И девушка у него серьезная. Они даже ходят каждое воскресенье в церковь. Не дай Бог, пойдут к алтарю. Я к этому пока не готова… Нет… Я отправляла его учиться, а не жениться на рыжей дородной ирландке. Но разве меня спросят в этом деле?
До самого момента пробуждения, я не знала, насколько это противно, когда на тебя смотрят во сне. Особенно в спину. Прицельный взгляд может выстрелить громче пушки и разбудить в ту же секунду. Я даже не потянулась, сразу обернулась.
В комнате горел ночник, но властвовала тишина. Паясо сидел на кровати, как и прежде, в одних трусах. И не просто смотрел на меня, а чирикал что-то в блокноте карандашом. Рисовал? Неужели? При свете ночника? И разбудил… взглядом. Не скрежетам же грифеля по бумаге, в самом-то деле!
Сейчас он медленно отложил блокнот в сторону и попросил прощения за то, что помешал моему сну. И заодно поинтересовался, смогу ли я снова заснуть, если он погасить свет?
Я кивнула и откинула назад волосы, удерживая простыню у груди, не зная еще, в каком состоянии находится моя одежда. Тишина давила, но я не знала, какими словами ее нарушить. Не отворачиваться же молча к двери в коридор? Спросить, что он делал? Ну так и есть:
— Рисовал.
— Можно посмотреть?
Я успела заглянуть под простыню и отпустила ее со спокойной душой. Заодно вместо волос нащупала выключатель своего ночника. Стало совсем светло. Который час? Да черт с ним! Когда рисуют тебя… Вернее, твой вид сзади… На самом деле для рисунка в полутьме весьма неплохо. Все складочки прорисованы… Складки простыни, если что…
— Вы спали ко мне спиной и мне не хотелось уходить с кровати, — ответил Паясо на вопрос, который я не задала. Во всяком случае, вслух. — Я мог вас разбудить, если бы стал ходить по комнате… Это во-первых. А во-вторых, я рисовал не вас и даже не спящую женщину…
Или я все же подумала вслух? Иначе откуда такая оправдательная тирада?
— Я рисовал метафору отдыха, спокойствия и, скажем, любви. Да, любви. А почему бы нет?!
Да, почему бы нет? Если он меня спрашивает, а не разговаривает сам с собой или со стеной… Да, да, я молчала, потому что юный художник смотрел теперь не на меня и даже не мимо меня, а в пустой потолок.
— Знаете, как с точки зрения искусства, надо расценивать изображение человека со спины, то есть без лица?
— Как? — спросила я, тоже стараясь не смотреть на него, но голая грудь, как магнит, тянула к себе мой теперь совсем уже не сонный взгляд, который, зараза, желал спуститься все ниже и ниже. Непростительно ниже.
Свинство, молодой человек! У вас было достаточно времени, чтобы одеться — взяли бы сначала шорты, а потом уже карандаш! Не виноватая я, он сам разделся…
— Как не какого-либо определенного человека, а… — Паясо как ни в чем не бывало смотрел в потолок, на котором прорисовывались два световых круга от наших ночников. — Как бы попроще объяснить…
Попроще? Надеюсь, это просто клише такое, а не констатация факта, что он считает меня недалекой… Впрочем, вся молодежь так думает о старшем поколении… А о чем сейчас подумала я? О том, что рисовать ему следовало автопортрет. С ногами! И заставила себя смотреть на эту часть молодого тела. На то, как Паясо перебирает по полу пальцами босых ног. А слова его, между тем, свистели мимо моих ушей, хотя бедолага изо всех сил старался повысить в моих глазах свой айкью.
— В общем, такое искусство ближе нам как зрителям. Особенно современным. Лицо — это определенный человек, а не видя лица, мы можем увидеть в изображенной фигуре самих себя или же квинтэссенцию наших чувств и отношения к действительности и происходящему вокруг нас или в нашей душе…
До него, кажется, дошло, что я его больше не слушаю. И после секундной паузы, Паясо спросил:
— Но если хотите, я могу попытаться нарисовать именно вас.
— Нет, спасибо! — От неожиданности я чуть не подскочила с кровати, и чтобы смягчить резкость отказа, выдала: — У меня есть портрет от уличного художника. В моем родном городе их очень много.
Надо было как-то продолжать разговор… Как-то… Чтобы парень прекратил трепать мне нервы заокеанским интеллектом. Только о чем говорить со студентом на каникулах? По-взрослому, конечно, об учебе! Ха…
— А ты где учился рисовать? — спросила я, рассчитывая не получить ответ, а отбить у мальчика всякое желание разговаривать со взрослой тетей.
— В школе.
Он что, издевается?! Надо мною…
— Ты учился в какой-то крутой частной школе? — спросила я осторожно.
Хотя и понимала, что мальчик из богатой семьи не ввергнет себя в подобный хаос. Впрочем… Вполне возможно, дурить подобным образом могут позволить себе только богачи.
Жалоба
Напишите нам, и мы в срочном порядке примем меры.
Комментарии