Шамиль - Лия Рой Страница 7

- Я не согласна на это.

- Ульяна… я слишком устал для твоих шоу, - отрезает Шамиль. 

- Это унизительно! – в бессилии вскрикиваю я, за что почти сразу получаю ладонью по губам.

- Ты что… - шепчу в шоке и отшатываюсь назад. Снова бьет… Да что же это такое?! Он вообще умеет общаться без рукоприкладства?

Нет, это не больно, но это еще более унизительно, чем то, что требует от меня супруг.

Он действительно возвращается поздно, как и предупреждает Фатима, хотя для меня загадка, куда можно уйти на второй день своего брака, но я решаю оставить этот вопрос на потом. Не сказать, что я сильно против такого расклада. Я вижу, что он не в настроении, но мне как-то плевать.

Когда Шамиль заявляется домой в десять вечера, я решаюсь заговорить с ним. Нужно хотя бы попытаться…

- Распускать руки – это для тебя норма?! – вскрикиваю я, наблюдая за тем, как муж скидывает с себя черную рубашку и закатывает глаза. Он хмыкает и качает головой, делая несколько шагов ко мне.

- Лана…

- Меня никто так не называет, - поправляю я. Уля, Ульяна, но никак не Лана.

- Во-первых, когда я говорю, ты не должна меня перебивать, - выдыхает супруг, подходя слишком близко. Черт, его грязные приставания не входят в мои планы. Еще одной такой ночи, как вчера я просто не переживу. – Во-вторых, если я сказал тебе что-то сделать, ты должна это сделать. Молча. Без вопросов. Без истерик. Беспрекословно, - жестко выдает собеседник. - Это понятно?

- Нет!

Я не вещь. Я не кукла. Я не игрушка. И я хочу, чтобы до моего милого муженька это дошло.

- Тогда придется как следует тебе объяснять, - вкрадчиво произносит Шамиль. Не знаю почему, но я сглатываю после этих слов. Низ живота как-то странно реагирует, мысли сразу возвращаются к тому, что он творил со мной вчера. Порка. Он ведь это имеет в виду?

Больной извращенец…

- Я не поеду к гинекологу.

- Я не спрашивал твоего мнения. – Шамиль делает шаг назад, и я понимаю, что больше не слышу запаха его одеколона. Какие-то пряности, нотка перца и, кажется, апельсин…  - Завтра с утра я буду занят – нужно отвести отца в аэропорт, он летит обратно в Москву, - Шамиль выкладывает что-то из кармана брюк на прикроватную тумбу и даже не смотрит в мою сторону, просто информирует о том, как расписал мой день, - вас отвезет Алан, мой младший кузен. В клинике тебя сопроводит Фатима. Хочешь ты или нет, это случится завтра. Ты уже записана к…

- Я не буду этого делать!

Зря я повысила голос. Я понимаю это по глазам мужа. Он вскидывает голову и бросает на меня строгий взгляд. Не могу сказать, что в обычной жизни я была истеричкой, но события последних дней нарушили мою психику и мне простительно покричать. Впрочем, разве неандертальцу это объяснишь? Ему подавай то, что он хочет.

Шамиль снова делает несколько шагов мне навстречу, а я лишь испуганно сглатываю. Черт. Ну почему все это должно происходить именно со мной?

- Мне выбить из тебя всю дурь? – тихо спрашивает он, начиная расстегивать ремень.

Боже, нет, я не это имела в виду!

- Нет, не надо, пожалуйста, - я дергаюсь назад, но меня ловко перехватывают за руки и притягивают к себе. На мне толстовка, но я отчетливо ощущаю напрягшиеся мышцы живота мужчины. Я вжимаюсь в его тело и снова остаюсь беззащитной. А еще… я снова слышу его аромат. По-моему, нотки корицы в нем тоже присутствуют…

- Прежде, чем что-то сказать или сделать, ты должна думать., - объясняет супруг, так, словно я маленький и несмышлёный ребенок. 

Не хочу. Не хочу думать. Не хочу чувствовать его. Слишком близко. Слишком сильно. У него какая-то странная аура. Подчиняющая. Властная. Мне нечего такому противопоставить. Я обычная девчонка, студентка журфака, мечтающая жить заграницей и повстречать однажды Бейонсе или Тейлор Свифт.

Я не подхожу на роль наложницы. Я не хочу играть в эти странные, восточные игры. Не хочу быть чьей-то женой в двадцать лет. Мне еще хочется погулять. Мне нужна моя свобода.

Я вскрикиваю и инстинктивно хватаюсь за шею супруга, когда он неожиданно хватает меня за зад и тянет наверх. Волей-неволей приходится обвить ее просто, чтобы не упасть.

Это очень близко. Мы практически вжаты друг в друга… и все по моей вине. По вине моего длинного языка.

- Пусти, - хнычу я, едва сдерживая слезы. Там все еще тянет и такие резкие дергания доставляют лишь боль и сильный дискомфорт. – Пожалуйста…

Шамиль ничего не отвечает, только молча подходит вместе со мной к кровати и садится на нее. Я оказываюсь как бы «сверху». Держать его за шею больше нет нужды, поэтому я напоминаю себе убрать руки, стягиваю рукава толстовки на самые кисти, словно это может помочь мне укрыться от его гнева. Я всегда так делаю, когда нервничаю.

Супруг продолжает молчать, зато делает несколько весьма недвусмысленных движений бедрами, при этом придерживая меня за поясницу.

- Нет…

Нет, нет, нет, только не это, только не этот огромный монстр во мне снова… 

- Если ты и впрямь девочка, то тебе не о чем беспокоиться, - шепчет Шамиль, нагло освобождая мои волосы из плена резинки. Кажется, супругу больше нравятся распущенные локоны…

- Какая тебе разница? И технически… я как бы уже… после вчерашней ночи… - Я запинаюсь и снова начинаю краснеть. Никогда прежде я не обсуждала таких вещей с мужчиной. В комнате становится жарче или я просто одета не по сезону…

- Большая разница, - неожиданно серьезно отвечает Шамиль, перемещая руки на талию. – От этого будет зависеть мое к тебе отношение. – Ладони его проникают под ткань свободной толстовки и заставляют меня застыть. Стая мурашек тут же покрывает кожу. Его пальцы передают электрический ток через едва весомые поглаживания.