Пари, или не будите Лихо - Яна Лари Страница 58

Всего лишь километры

Мелкий косой дождь разразился внезапно под вечер. Трава на лужайке противно чавкает под ногами, мокрые пальцы скользят по прищепкам, а блуза за пару минут промокла насквозь. Но настроение у меня великолепное.

Во двор только что заехал внедорожник Лиховского. Наш пятилетний сын, едва выскочив из машины, с зонтом наперевес бросается к крыльцу, где Муся уже заваливается набок, затягивая неизменное: «умр-р-р-ру!». Такой же самостоятельный, как и его отец.

– Угадай, чей зад сегодня будет отшлёпан? Рехнулась под дождём бродить?

Мой протест тонет в коротком поцелуе.

Лихо отбирает у меня сырое бельё, кутая свободной рукой в свои объятья. И всё это время глаз с меня не сводит. Чёрных и жгучих. Лукавых и пронзительных. Подтверждающих, что обещание будет выполнено непременно. Мне моментально становится жарко. Я начинаю выпадать из реальности, забывая про свои дела, погоду, про то, как нужно дышать... Уже не первый год замужем, а до сих пор хочется прикасаться к нему постоянно, проверить – реален ли? Такой незаменимый, дерзкий, темпераментный... Мася.

Периодически пытаюсь прекратить так называть его у себя в голове: всё же сумел покорить даже взыскательные запросы моей матери, в чём она вслух никогда и под пыткой не признается. Не выходит. Наверное, потому что это прозвище каждый раз напоминает, что по-детски незамутнённая преданность семье в нём неубиваема.

– Ну-ка отпусти! – мягко упираюсь ладонями в крепкие плечи. – Я ещё не закончила!

Он как будто не слышит и вновь тянется за поцелуем Вкус дождя и нажим твёрдых губ окатывают удовольствием, сбивая дыхание.

– Нам нужно в душ, – врезается мне хрипло в рот. – Срочно... Прямо сейчас...

– Бельё... – напоминаю, выразительно скашивая глаза в сторону прибитых дождём простыней.

– Пусть висит, что ему будет? – протестует Лихо.

– Ему – ничего. И тебе... ничего! – поддразниваю, откидывая с шеи мокрые волосы.

– Знаешь, что в моём районе бывало за шантаж?..

И я не выдерживаю, просто не в состоянии сопротивляться его взгляду требующему и многообещающему.

– Пойдём домой, покажешь, – уступаю, несильно, совсем чуть-чуть, прикусывая колючий подбородок.

Этого Лиховскому достаточно, чтобы расплыться в дерзкой ухмылке.

– Бельё говоришь...

И ураганом проносится между бельевых верёвок, срывая простыни с таким самозабвением, что прищепки в стороны летят.

Я закусываю улыбку, качая головой. Это был бы уже не Лиховский, если б поступил иначе.

Хотя назвать нашу пару идеальной у меня язык не повернётся.

Он всё такой же бесшабашный, я до ужаса прагматичная.

Он вспыхивает как спичка, я отпускаю тормоза только в постели.

У него проблемы с выдержкой, у меня с задором.

Он огонь. Я воздух.

Мы так же спорим по пустякам, как минимум раз в день. Это уже своего рода ритуал, с обязательным выносом мозга и бурным примирением. Но наш союз удивительно гармоничен. Я направляю энергию Лиховского в правильное русло, а Матвей окружает нас с Тёмой заботой. И ни одна мало-мальски серьёзная трудность за пять лет в нашу жизнь не проскочила.

Что ещё для счастья надо?

Вообще-то, есть кое-что, чего даже Лихо не в силах изменить...

Я так привыкла с этим жить, что худой силуэт у ворот кажется игрой воображения.

– Лиховская, ну ты чего застыла, будто призрак увидела?

Подчёркивать то, что я теперь ношу его фамилию личный фетиш Матвея. Обычно меня это окрыляет. Но не сейчас. Я даже ответить не способна – не хватает воздуха. В грудь словно врезался камень, вытолкнув весь кислород.

– Там это... Мать пирог передала. – продолжает он напряжённо, проследив за моим взглядом. – Мы с Тёмой чайник поставим. Держи.

Свободной рукой накидывает мне на плечи свой пиджак и пару секунд крепко обнимает со спины.

Это диалог без слов.

Его немое «Помни, я рядом. Сейчас. Всегда. Только позови».

На негнущихся ногах иду к воротам. Иду как на казнь, загоняя в себя желание перейти на бег. Причём в какую сторону хочу бежать так сразу сказать сложно.

«Не звони мне больше».

Брезгливый голос из прошлого – как удар в солнечное сплетение.

Он идёт из подсознания постоянным фоном.

Глупо убеждать себя, что всё давно забыто. Я знаю, что Лиза не простила меня. Постоянно вспоминаю, как близки мы с ней были когда-то. Как она ревела в трубку, проклиная Лиховского. Помню слово в слово, и не могу сдержаться от слёз.

Пара шагов, а я уже полностью вымотана.

Я уговорила себя отпустить прошлое. Убедила в этом свой ум, но в душе всё равно прочно обосновалось чувство вины. Оно меня душит, потому что вместе с Матвеем, я словно сманила от сестры женское счастье.

Знаю, что мать тоже винит во всём меня. Она никогда не говорит открыто, но с какой-то садисткой дотошностью посвящает в очередную Лизкину личную драму.

Парень, с которым сестра готовилась к свадьбе, попал в аварию. Повезло, что выжил. Не повезло, что в машине с ним была путана. Второму – молодому успешному предпринимателю, светил срок за мошенничество. Он сбежал из страны. Один. И вот полгода назад её снова бросил жених. За неделю до свадьбы. Были приглашены гости, куплено платье, а рано утром он позвонил из другого города, сказать, что в командировке столкнулся с бывшей. Видимо, столкновение вышло фатальным. Для Лизы точно.