Милашка для грубияна - Илона Шикова Страница 24

На пороге прощаюсь с Андрюхой. Мы знаем друг друга еще со школы. Вот уж кто действительно профессионал своего дела — потомственный медик. Дед его был военным хирургом, отец — один из лучших гинекологов города, мать — педиатр, имеет собственную (и единственную в нашем регионе) частную детскую клинику. Моему другу сам Бог велел стать тем, кем он стал. Конечно, он пошел по стопам отца, но еще со школы наизусть знал учебник по анатомии, а также присутствовал на сложных операциях в больнице, и я ни на минуту не сомневаюсь в его профессионализме.

— Да, и еще, забыл совсем, — начинает друг после рукопожатия, когда мы стоим на крыльце. — Лед к ноге приложи, мало ли что. Конечно, это надо было сделать сначала, но лучше поздно, чем никогда.

— Спасибо, дружище, ты меня выручил, — улыбаюсь, хлопая парня по плечу.

— Попробуй только денег предложи мне — убью. Я тебе еще последний раз не простил, когда ты после драки с Пашкой пытался мне сто долларов сунуть за то, что обработал твои боевые раны.

— Нашел, что вспомнить. Когда это было, — настроение зашкаливает за десятку по десятибалльной шкале.

— Но я не забыл, — Андрюха тычет мне пальцем в грудь. — Еще раз так начудишь, точно убью.

— На тебя Катя отрицательно действует, тоже все грозится меня грохнуть.

— Кстати, кто такая? — поднимает одну бровь, спустившись со ступенек. — Почему я не в курсе?

— Потому что ты — почти женатый человек, а тут такой соблазн, — смеюсь. — Даже не думай.

— Неужели наш всемогущий Вишневский наконец-то на кого-то запал?

— Посмотрим, — отвечаю немного суховато, потому что сам не знаю, что со мной творится. Тянет на второй этаж, как обезьяну на пальму за бананом.

— Хотя, грудь, — и Андрюха поднимает большой палец вверх. Благо, уже спустился со ступенек, а то бы ему не сдобровать. — Через три недели свадьба, не забудь. Жду с Катей. Один даже не приходи, — и он садится в свой автомобиль, после чего покидает двор.

Интересно, как он себе это представляет? Хотя, он же не в курсе наших отношений. Конечно же, Андрюха понял мою шутку в спальне девушки, но его приглашение немного выбивает из колеи.

Разворачиваюсь и направляюсь в дом. Хочу побыстрее проверить, как там моя красавица поживает. Как будет рвать и метать после моей шутки. Надеюсь, она не решит, что это очередная месть с моей стороны? Иначе я ей точно голову оторву за такие глупые мысли.

«Моя красотка», — снова проносится в голове, и я улыбаюсь. А что, звучит.

Но моим планам не суждено исполниться, так как раздается звонок на мобильном. Опять запара в офисе, и снова без меня никуда. Рычу в трубку, что сейчас приеду. Сбрасываю вызов и иду в столовую.

— Как она? — домработница смотрит испуганно.

— Андрюха сказал, жить будет, — пытаюсь придать своему голосу веселья, а сам расстроен из-за того, что надо бросить Катю здесь одну, а самому мчаться назад в офис. Не тащить же ее с собой, в самом-то деле.

— Ну, слава Богу, — вздыхает женщина. — А то я уже переживать начала.

— Светлана Петровна, мне надо уехать. Вы тут уж за Катей присмотрите. Там, поесть ей в комнату отнесите, и вообще, проверяйте почаще.

— Иди уже, командир, — смеется домработница. — Без тебя разберемся.

— И лед ей отнесите, пусть к ноге приложит. Будет сопротивляться, вы уж с ней построже.

— У меня не забалует.

Последняя фраза вызывает смех, и я выхожу из дома.

Офис гудит, как улей с пчелами. Все от меня чего-то хотят, звонки раздаются без конца и края, а у меня одно единственное желание сейчас — хочу домой, в спальню напротив, увидеть эти голубые глаза, метающие искры, и услышать в очередной раз: «Вишневский, я тебя убью».

До вечера нахожусь в этом дурдоме, правда, мое хорошее настроение замечают все — ору только один раз на Алину, начальницу маркетологов, которая полчаса не может понять, какой макет я завтра хочу увидеть у себя на столе.

На часах — почти девять, а работы еще пруд пруди. Этот новый проект с американцами требует слишком много сил и энергии. Может, не стоило все это затевать? Может, лучше бросить все и уехать куда-нибудь отдохнуть, прихватив с собой Катю?

Сегодня впервые в жизни испугался не на шутку, когда боковым зрением увидел, как девчонка начала заваливаться на бок. Если бы не успел, никогда бы в жизни себе этого не простил! Руки сами прижали ее к телу, и мне было так спокойно и уютно, что хотелось послать всех к черту, и просто остаться с ней вдвоем. Даже стоя на ступеньках недостроенного торгового комплекса.

Но какая же она упрямая, никаких нервов не хватит ее в чем-то переубедить! Всегда пытается мне противоречить, чем заводит с полоборота. Но мне нравится, когда Катя шипит, грозится убить и метает молнии. Прямо кайф ловлю, глядя на нее в гневе.

Чтобы отвлечься от мыслей, которые начинают заводить не в ту степь, открываю на ноутбуке свою страничку в Facebook. Тридцать непрочитанных сообщений от разных абонентов. Медленно просматриваю, отвечаю тем, кто онлайн. Последнее сообщение — Анна Соколова. Господи, а этой что от меня надо? Угораздило же связаться с этой тупоголовой идиоткой. Спрашивается, где находились мои мозги, когда я закрутил интрижку с блондинкой-моделью? Хотя, не стоит считать всех блондинок недалекими. Вон, в моем доме лежит противоречие аксиоме, что нельзя оценивать мозги и темперамент девушки по цвету волос.

«Привет, мой котик. Что-то ты про меня совсем забыл, не пишешь (грустный смайлик)»

Девчонка онлайн, поэтому придется ответить, хотя бы ради приличия.

«Дела».

«Артемка, миленький, ну какие у тебя дела? Я же соскучилась (три смайлика-поцелуя)».

Тяжело вздыхаю. Надо же быть такой непроходимо тупой дурой. Чего я больше всего не люблю, так это уменьшительно-ласкательных изменений своего имени — Артемка, Артемчик, Темочка. Но разве можно этой безмозглой идиотке что-то доказать? Ведь сто раз говорил, не называй меня так.

«Не молчи, лапуля!!!»

Е-мое, что ж она такая липучая.

«Занят».

«А я на следующей неделе прилетаю домой. Тут так клёво в Милане. Но я соскучилась за тобой (опять три поцелуя)».

И что ей ответить, чтобы не обидеть? Дуре безмозглой, которая даже русского языка не знает? Неужели не понятно, что у меня нет желания продолжать эту беседу? Черт меня дернул вообще ей ответить. Но через пару секунд прилетает следующее послание.

«Ты ж меня встретишь?»

«Не знаю. Дел много».

«Я тебе в вайбер скину, когда прилечу. Побежала, не скучай, котенок (опять три поцелуя)».

Я знаю — это расплата за мои грехи. Такой ужас не желаю даже самому заклятому врагу. Выхожу из сети и закрываю ноутбук. На сегодня с меня хватит.

Дороги практически пустынны в столь позднее время, поэтому добираюсь до дома быстро. На одном из перекрестков останавливаюсь на светофоре, стучу пальцами по рулю в такт музыке, которая льется из динамиков, и смотрю по сторонам. Замечаю круглосуточный цветочный киоск. А почему бы и нет?