Билет в один конец. Иллюзия свободы - Федор Вахненко Страница 6

Внезапно из дверного проема начал с шипением выходить воздух, обволакивая медленно открывающиеся последние ворота на пути к Кроту. Уголовник завороженно наблюдал за действом, которому место где угодно, но уж точно не в реальности. Для фантастического фильма или романа – самое то.

Сам Крот оказался именно таким, каким Стилет его запомнил. Добродушный на вид мужчина лет пятидесяти, с плешью, седыми усами и выпирающим животом. Одет он был в не свойственную здешним местам затасканную белую рубашку в клеточку на пару с черной жилеткой. Расположился торговец за плохо сваренной, ржавой решеткой. Назначение этой конструкции было совершенно непонятно. От пуль вряд ли убережет, от осколков тоже. Так в чем смысл? Чтобы совсем слетевшие с катушек бродяги не смогли схватить торговца за грудки? Уж очень эта решетка контрастировала с примыкавшей железной дверью справа.

Лысеющий делец сидел за деревянным столом еще советских времен. По левую руку от него лежала черная рация, а по правую расположились клавиатура да устаревший, слегка поцарапанный монитор компьютера. Позади торговца находилась еще одна футуристическая дверь – наверное, вход на склад. Как и на лестнице, в этой подземной комнате освещение представляли несколько лампочек на потолке.

Охраняли Крота двое здоровенных амбалов в экзоскелетах. Правда, экзоскелеты были совсем не такими, какими их помнил Стилет. Вместо закрывающего практически все тело с ног до головы бронекостюма взору уголовника открылись просто сервоприводы с блоком питания на спине. Из брони у телохранителей Крота были только налокотники с наколенниками, шлемы с забралом да бронежилеты. В руках у здоровяков было по РПК с магазином патронов эдак на сто. И оба пулемета, разумеется, смотрели прямо на Стилета. Уголовник замер на месте, едва успев переступить порог. Дверь, будто сбежавшая из фантастического произведения, оглушительно захлопнулась у него за спиной, стоило Кроту нажать пару-тройку клавиш.

Где-то с минуту лысеющий торговец внимательно разглядывал своего гостя, будто пытаясь понять, зачем тот вообще явился.

– Ну? – нарушил тишину хриплый, со старческими нотками голос Крота. – Хабар принес?

– Нет, хабара нет, – спустя пару секунд покачал головой Стилет, выйдя из оцепенения. – 5,56 почем?

– Вашу ж мать, да сколько можно говорить, что его нет в продаже?! – почти выплюнул торговец. – Ты чё, в Зоне первый раз, что ли?!

– Как это нет?! – глаза уголовника снова почти оказались на лбу. Чтоб у такого крупного торговца – и не было такого распространенного патрона?

– Так, если ты хочешь купить чего для автомата – бери гребаный «калаш» и патроны к нему. Со своими «как это нет» – иди проветрись, потом заходи. Понажираетесь тут, млин, а потом в памяти нихрена не остается. Сталкеры долбаные.

Стилет на пару мгновений задумался, вновь пропустив прямое оскорбление мимо ушей. Последним делом было пререкаться с крупным торговцем в его собственном логове. Особенно при наличии верной охраны, готовой в любую секунду пристрелить излишне говорливого бродягу.

Стоило ли покупать АК? На одну-две стычки у Стилета патронов должно хватить. А там можно и трофеями обзавестись… Но что, если все обернется не так? Это же Зона, проклятая Зона, здесь вечно что-то идет не по плану!

И тут уголовника осенило.

– У меня SIG SG 550 есть, – наконец сказал он. – Там, наверху. Отдам вместе со всеми патронами за «калаш» с четырьмя магазинами. Идет?

– Нет, – Крот резко мотнул головой. – Нахрен мне эта консервная банка нужна? Её только «зелень» захочет купить. Так что ты или бери «калаш», или катись отсюда и не действуй мне на нервы.

Телохранители дельца заметно напряглись. Одно неверное слово могло стоить Стилету жизни.

– А сколько «калаш» стоит? – спросил уголовник, помня о главной черте характера Крота. Услышав цену, Стилет невольно присвистнул. Автомат обойдется раза в два дороже средней цены на черном рынке. Впрочем, для Зоны это совершенно обычное дело. Приобрести жизненно необходимое можно только у торговцев, чем они активно пользуются. Конечно, заоблачные цены никто не устанавливает, но потребовать раза в полтора-два больше – это всегда пожалуйста.

Немного пораскинув мозгами, Стилет решил, что пока обойдется SIG SG 550. Слишком уж много денег придется отдать за АК. Можно было, конечно, продать теплившиеся в освинцованных контейнерах артефакты, но… Мало ли, понадобятся еще. Лучше для начала поискать более распространенных светящихся камешков Кроту на радость. А для такого дела надо бы напарника. А желательно – двух. Впрочем, среди новичков наверняка полно желающих, особенно учитывая пренебрежительное отношение к «зелени» большинства бывалых. Только вот для начала неплохо было бы узнать, есть ли хоть что-то, подобное «Тесаку» и коммуникатору. А то как иначе связь поддерживать да аномалии быстро миновать?

– Ладно, пока не буду брать, – на одном выдохе сказал Стилет, набросав примерный план действий. – А чё от аномалий есть?

– Компас, ОЗК, – проскрежетал все еще недовольный Крот. – Выбирай.

А, так вот что было на руке того спутника Драгунова! Компасы использовались в качестве самых первых детекторов аномалий. Стоит подойти к одной из этих фантастических ловушек – и стрелка не то что на север указывать перестанет, она и вовсе закрутится с поистине бешеной скоростью.

– Компас почем? – спросил Стилет, почесав подбородок и изобразив напряженную работу мысли. ОЗК он сразу решил не брать – долго в таком находиться нельзя, да и от попадания в аномалию этот костюм нисколько не спасет.

Прокашлявшись, торговец назвал цену. По меркам Большой земли – конечно, грабеж. Но уголовнику не привыкать.

– Беру, – кивнул Стилет. – А чё со связью? Инет, там, такое…

– Ты совсем тупой баклан или чё?! Долбанутый, мля? Какая, в жопу, связь?! Какой, нахрен, интернет?! Хочешь кому-то чё-то брякнуть – бери рацию, ясно?

– Ладно… – несколько обескураженно ответил уголовник. Все оказалось гораздо хуже, чем он мог вообразить! – Мне, это… Мля, пожрать чего-то надо. Еще шмотья где-то на неделю.

– Тушенка или сухпайки? – видимо, наконец успокоившись, спросил Крот.

– Давай сухпайки. Чё есть?

– Что значит, мля, чё есть? Уже не раз вам, сука, говорил, что только украинские! – ноздри торговца раздулись от злости. Казалось, у него вот-вот пойдет пар из ушей. Но, к счастью, обошлось.

Договорившись наконец со Стилетом, Крот схватил со стола рацию, что-то пробурчал. Спустя пару минут маленькая радиостанция ожила, прогнав своим неприятным треском ненадолго воцарившуюся тишину. Несколькими нажатиями толстых пальцев по клавишам торговец распахнул дверь позади себя. Оттуда вышел худощавый мужчина в балаклаве, в одной руке державший набитый полиэтиленовый пакет, а в другой – старенький и немного поцарапанный ключ. Взглянув на новоприбывшего, Стилет не без ухмылки вспомнил одного своего старого знакомого, все время носившего аналогичную маску.