Московский лабиринт - Олег Кулагин Страница 19

Я покосилась на его безмятежную физиономию. Точь-в-точь ребёнок, дорвавшийся до любимого трёхколёсного велосипеда… Нет! Я не хочу, чтобы он погиб. И выстрелить в него не смогу. Хотя прекрасно помню, чему два с лишним года учил меня Михалыч. Пусть сам учитель оказался гадом – уроки-то были правильные…

Надо исчезнуть из Москвы. И оказаться в безопасном месте.

Только где оно, это место?

В таёжном бункере у Новосибирска скрываются люди. Они называют себя Правительством Национального Спасения.

Вся их армия – несколько тысяч полуголодных, плохо вооружённых партизан.

Но эти партизаны могли бы захватить оборудование, материалы для производства нуль-генераторов. Я ведь знаю – особо сложного оборудования или сверхредких материалов такое производство не требует. Мечты, мечты…

До Новосибирска – как до Луны. Тысячи километров по разорённой и разделённой на несколько «государств» стране…

Даже из Москвы вырваться нереально – без документов, без денег…

И главное – кому можно доверять теперь, после всего?

Старик вдруг засмеялся. Я резко обернулась. Нет, порядок… Он по-прежнему крепко привязан… Куда он смотрит? Я вгляделась и ощутила холодок по спине.

Следом за нашей тележкой, не отставая, но и не приближаясь, двигались огоньки. Множество пар огоньков – чьи-то светившиеся в темноте глаза…

– Артём! – Мой палец лёг на спусковой крючок «беретты».

Физик посмотрел назад и успокаивающе махнул рукой:

– Не бойся. Живых они обычно не трогают. Они нас и не догонят… О, чё-орт!!! – вдруг заорал он, изо всех сил вдавливая педаль тормоза. Слишком поздно. Тележка на полном ходу врезалась в натянутый стальной трос, а нас с Артёмом по инерции швырнуло через панель управления.

«Беретту» я не выпустила, хотя довольно сильно ударилась головой о рельс. В следующее мгновение крутнулась на спину и пальнула по вынырнувшим из бокового туннеля теням. Раздался вопль. Человеческий вопль. Впрочем, натягивать стальной трос поперёк путей – это тоже по-человечески.

Потом что-то острое пробило мою куртку и меня тряхануло так, что в глазах потемнело и «беретта» сама вылетела из руки.

Оказаться мишенью для разрядника – приятного мало…

Когда в глазах посветлело, я увидела высокую, склонившуюся надо мной фигуру с большим аккумуляторным фонарём. А ещё ощутила – кто-то другой быстро и сноровисто шарит по моему телу, извлекая пистолеты, обоймы и всё содержимое карманов.

Попробовала шевельнуться, и из темноты донеслось приглушённое ворчание. Нечеловеческое.

– Смотри-ка, уже очухалась. – Высокий направил свет фонаря на моё лицо и рассмеялся, будто откашлялся.

Потом мне завернули руки за спину, защёлкнули стальные «браслеты» и погрузили в кузов тележки, дожидавшейся в боковом туннеле. Чуть позже рядом бросили аналогично обработанного Артёма. Привязанный Старик, на котором дорожно-транспортное происшествие мало сказалось, удивлённо захлопал глазами. Моя надёжная «упаковка» сыграла для него роль ремней безопасности. К тележке присоединили что-то вроде платформы на колёсиках и уложили неподвижное тело. Наверное, тот, в кого я успела попасть.

Высокий сел рядом с водителем, ещё один крепыш забрался на платформу. Свет фонаря на мгновение скользнул по автомату в его руках. «Барс». Я вдруг вспомнила, что именно такими была вооружена исчезнувшая в «подземке» спецгруппа СОКа.

Дрезина тронулась. В темноте за ней последовали огоньки светившихся глаз.

Изрядно попетляв туннелями, нас доставили в просторное помещение с нарядными цветистыми коврами на голых бетонных стенах.

Впрочем, пол здесь довольно грязный, щедро усыпан окурками и пустыми консервными банками. Меня и Артёма посадили в центре комнаты на ящик. Михалыча так и оставили у железных ворот, привязанным к кузову тележки.

Лампы горят вполнакала, едва разгоняя сумрак в дальних углах. Кажется, здесь не любят яркий свет. И всё же наших врагов можно разглядеть. На СОКовских спецназовцев они не похожи. У всех разнообразная, но одинаково грязная и засаленная одежда. А тяжёлый запах, перекрывающий даже ароматы метро, я успела почувствовать намного раньше.

Обычная внешность обитателей Развалин. Если бы не новенькие, замечательно начищенные и смазанные «барсы».

– Добро пожаловать в наш убогий приют, – оскалил гниловатые зубы высокий.

Именно этот тощий субъект в мятом грязно-сером плаще был здесь за вожака. Он не выглядел особо крепким. Скорее уж что-то богемное проскальзывало во всём его облике – в заплетённых в косичку жиденьких волосах, в саркастичном прищуре… Остальные семеро другие. Заурядные типажи людей, привыкших вырывать свой кусок хлеба – пусть даже вместе с горлом ближнего.

– Так-так, – прошёлся по комнате тощий, заложив руки за спину. – Кого нам судьба послала? Друзья Чингиза, я не ошибаюсь? Очень рад видеть вас у себя.

– Удивительное гостеприимство, – сморщился Артём, – приглашать в гости с помощью разрядника – это даже оригинально.

– Кстати, вы убили одного из местных. Тоже довольно невежливо.

– Что-то не пойму. Мы ведь к вам в гости не ломились. Ехали своей дорогой…

– Не своей… нашей дорогой, – мягко поправил субъект в плаще.

– Круто загибаешь! – вытаращил глаза Артём. – Может, и всё остальное метро тоже ваше?

– Поразительная интуиция, – тонко улыбнулся высокий, – угадал с первого раза!

Остальные, примостившиеся у входа на ящиках, отозвались искренним хохотом. Что за гадкие рожи…

– Я – Слепень, хозяин метро, – уже без тени улыбки представился верзила.

И хохот сразу прекратился.

Я, чуть двинув Артёма ногой, чтобы он не ляпнул какую-нибудь глупость, осторожно подала голос:

– Не маловато ли людей – контролировать всё метро?

– Людей – вполне хватит, – пожал плечами Слепень.

Один раз я слыхала про бандита с такой кликухой. Но «держать» всю подземку… Даже если у него наберётся несколько сотен головорезов – всё равно этого мало. И правительство Гусакова не смогло поставить метро под контроль, чего уж говорить про эту кучку бомжей с ворованными автоматами.

– Может быть, тоже представитесь? – почесал Слепень щетинистый подбородок.

– Ты ведь забрал наши документы.

– Документы – это лишь бумага и пластик. Меня интересует более ценная информация. Например, что за маразматическое существо прикручено к «чингизовской» колымаге… И сколько Король отвалит за всю вашу тёплую кампанию…

– Нисколько не отвалит. Ты не знаешь Чингиза! – выпалил Артём, игнорируя мои отчаянные жесты.

– Нисколько – это очень мало, – прищурился Слепень. – Может быть, торговцы органами дадут больше?