Чужая корона - Алексей Изверин

— Не спи! — Молчан махал мечом у меня перед носом, а у меня глаза просто закрывались. Ещё бы, всю ночь сидел за Инетом, выискивал да читал статьи по экономике и все такое прочее… Толку‑то от того, один автор хвалит Адама Смита, другой вовсе Че Гевару…

На автомате я парировал удар мечом сверху, а сам ногой уперся в бедро Молчана и столкну его с занимаемой позиции. Так же глядя в сторону, махнул мечом поперек его груди, валя на пол. Был бы у меня меч не тренировочный, а настоящий, то вскрыл бы я Молчану грудь, и кольчуга не помогал бы, а так резиновый меч только шлепнул по тренировочным доспехам.

— Ух! — Сказал на это Молчан, потирая грудь. — Вот научили мы тебя на свою голову!

— Да бывает! — Я отложил меч, подал ему руку, поднял. — Ещё партеечку?

— Да не, я в душ… Серый, ты меня загонял!

— Ну… Есть немного! Лех, может, ты?

— Да на фиг. — Гюго поморщился. — Надо ж и честь знать.

Ему тоже досталось, он сейчас лежал на матах в углу спортзала в позе морской звезды и тяжело дышал. Даже доспехи не снял.

А я лишь немного вспотел.

Вот что дает практика работы с оружием в том мире. Когда вокруг тебя рубят и бьют настоящим оружием, да и сам ты мечом машешь, появляется в тебе некоторая опытность… И с человеком, который мечом умеет рубить лишь теоретически… Да, с ним намного полегче уже в спарринге. Вот с Чеботаревым ещё тяжеловато приходится.

— Ну, как хотите… — Я встал в уголок и принялся отрабатывать удары.

В окна робко заглядывало весеннее солнце.

На улице я расстегнул куртку, вдохнул полной грудью. У нас тут весна скоро будет. Климат сдвинулся, говорят. Конец февраля, а уже капель появилась. Вон какие сосульки на крыше. Не хуже, чем борода… Как бы не повалились сверху на головы кому‑нибудь.

Накинул поудобнее лямку сумки, и двинулся в путь, давя кроссовками снежную слякоть.

Настроение почему‑то было ровное. Вроде бы хорошо должно быть, сегодня Молчан у меня ни одного сражения не выиграл, разделал я его всухую. Шлеп, шлеп, и готово.

А все равно почему‑то не радостно.

Но и не грустно.

Просто вот как‑то так. Есть дела, надо их делать.

Дошел до Ростикса, заказал колы и пару пирожков, устроился на высоком стуле у окна, сумку сбросил на пол.

Ну, вот теперь захватил я власть. Дальше‑то что делать?

Присосался к коле, поглядывая на улицу. Люди торопились мимо меня, место тут удобное, рядом с метро. Всегда народ ходит.

Поймал свое отражение в зеркале.

Небритый тип в потертой кожаной куртке (мать, пять сотен на Черкизоне обошлась) и с прической короче минимума, на лбу след от ремня тренировочного шлема, плечи широковаты для интеллигента, руки сбиты, в ссадинах и ладони в мозолях, щеки надуты — чё‑то жует. И взгляд… Нда. Все же я поменялся.

Черты лица заострились чуть, стали более жесткими. Ушла небольшая юношеская пухлость, губы обветрились, плотно сжаты. И не скажешь, что студент такого интеллигентного ВУЗа. Уж больно видок… Побывавший. Как зеркало‑то не треснуло, ума не приложу.

Троица ментов, промесивших снежную кашу пешим патрулем, глянули на меня краем глаза, чуть напряглись. Я поглядел через них, на выход из метро. Мне сейчас не до них. У меня дело важное…

Мягкие ладошки прикрыли мои глаза.

— Привет! — Дыхание коснулось правого уха, легкий аромат духов… Вкусно пахнет‑то как!

— Привет, Машенька! — Я выпрямился, улыбнулся. — Привет!

— Привет — привет! — Маша легко опустилась на стул рядом со мной, ткнула меня плечом. — Угостишь девушку кофе?

— Конечно же! Айнмомент, я счас…

Добрался до кассы, небольшая очередь, оглянулся, Маша смотрела на улицу, её руки перебирали лямки небольшого рюкзачка. Из Рязани сюда добралась, надо же! Эх, ведь придется ж мне когда‑нибудь ответный визит делать, деваться некуда же! Знакомство с родителями, однако!

— Касса свободна! — Сказала кассирша.

Я быстро заказал два кофе, ещё пару пирожков, вернулся с подносом. Маша улыбнулась мне, подвинулась, давая место сесть, а потом придвинулась ближе.

— Говоришь, родителей у тебя дома нету?

— Угу… — Я быстро глотнул кофе. Обжегся чуть, но все равно хотелось чуть взбодрится. Толком не спал я уже давно.

— Так что же ты меня тут кофе поишь? Пошли, дома угостишь!

— Пошли! — Я подхватил её за руку, оставив на столике недопитый кофе. Второй рукой за сумку, и через минуту мы уже на улице.

С неба вдоль по улице скользнул теплый солнечный луч.

Хорошее ли предзнаменование?

— Его Светлость граф Лиордан, посол Неделимой Империи в Соединенном Королевстве Ильрони и Альрони! Князь Моличи, посол Муравьиного королевства! Граф Рук, посол королевства Рохни! Граф Остен, посол королевства Дарг!

В тронный зал вошли сразу четверо. Вот, это граф Лиордан, как всегда безукоризненно одет и с вежливой полуулыбкой на лице. Настоящий дипломат…

Вот этого здоровяка я уже видел, это князь Муравьиного королевства… Кстати, а почему "князь"? что у них там с аристократией? Почему не граф, не барон, а сразу "князь"?

Граф Рук, посол королевства Рохни, походил на опытного сантехника, готового в любой момент сшибить трояк с хозяйки на опохмел. Невысокий, с хитроватым одутловатым круглым лицом, затянутый в зеленый камзол, обсыпанный золотом. Вот такой вот лепрекон с картинок. При оружии, конечно, тут дворян без оружия редко увидишь. Небольшой кинжал на поясе, да и все.

Граф Остен… Вот этого я где‑то уже видел, точно видел! Вроде бы в том самом "Овцебыке", но не уверен. Граф Остен походил на преуспевающего купца. Я уже на таких насмотрелся на улицах города, одет богато, но камзол слишком свободный, оружие слишком простое, и украшения слишком богатые. И нету на лице той спеси, что иногда так отличает урожденного дворянина от простолюдина. Опять же не очень высокий, полноватый, чуть задумчивый с виду. Какой‑то процентов на десять приторможенный.

Ну, это послы.

Мне с ними ещё часто встречаться.

Вокруг все молчали. Виктор, граф Слав, барон Алькон, Волин. Не так уж и много тут у меня народу‑то…

Значит, придется выкручиваться самому.

— Рад приветствовать послов столь славных стран.

Взаимные политесы. Я уже наслушался, как королева разговаривала, и вроде бы держался на уровне.