Это сон - Степан Вартанов Страница 5

Лерка обломал пару кустов, растущих на приютившей его кочке, и принялся плести «лапы» — их учили как это делается на курсах по основам выживания. Утро сейчас или вечер? Вроде утро. Это хорошо, только вот если это болото всюду такое жидкое — никакие лапы не помогут. Как же он сюда попал?

— Что я помню последнее? — спросил себя Лерка. — Я лег спать. Прекрасно. Значит во сне меня усыпили покрепче и забросили сюда. — Он развеселился. Ай да Семен Семеныч с его «рутинным заданием»! А затем высадили в болото, закрепив под гипнозом приказ не видеть вертолета. Все просто. Если, конечно, он не утонет.

Он заканчивал плести первую лапу, когда услышал шум боя. Сомнений не было — в километре, не больше, прямо за этим болотным туманом, звенело железо и слышались азартные возгласы и крики боли. Ни выстрелов, ни шума моторов, зато — ржание лошадей. Они что — мечами дерутся? По звуку похоже. Или арматурой… Ничегошеньки не видно за этими дурацкими кустами. Зато можно будет идти в ту сторону, вместо того, чтобы пилить до гор — дураку же ясно, что там дорога или поле… Словом, не болото. А, вот и замолчали. Интересно — кто победил?

Лерка повеселел, и принялся плести вторую лапу. Он не ошибся насчет времени суток — стояло утро и солнце уверенно поднималось вверх. Будет жарко, а значит, будет больше вони от этой гнилой воды, а мокрая кожа — не лучший материал для костюма диверсанта… Интересно, а зачем такая сложная вводная? Будем-ка мы готовы ко всему… так… на всякий случай.

Лапы держали неплохо и производили впечатление прочных. Может, и не развалятся… Все равно лучше ничего нет.

— Хотя… Ладно, — решил Лерка. — Если там дорога, дойду и так, а нет — будем плести «болотное колесо», ничего не попишешь. До гор в лапах не дойти, по крайней мере, в этих.

Осторожно, ощупывая болото перед собой длинной кривой слегой — а где тут взять прямую? — и стараясь ступать по кочкам, он двинулся к месту недавней битвы. Километр — это час, а то и два в такой-то обуви. Ага, а по мху можно идти быстрее. Так и сделаем… А вот и островок. Посидим.

Что-то все шло уж больно тихо, и это не давало Лерке покоя. Не похоже на вводную, слишком все растянуто, слишком… Если что он и узнал за это время об инструкторах — так это то, что они ненавидели зря тратить время. Три часа уже — картинка не меняется. Неужели правда — ждут, пока он доберется до гор? Но это же день пути по хорошей дороге!

И дорога появилась. Желтая лента из плотно пригнанных друг к другу кирпичей извивалась по болоту, и вела она в сторону гор. На дороге, прямо перед Леркой, лежали тела. Он постоял немного, переступая с ноги на ногу, чтобы не погружаться, затем осторожно приблизился и наконец вышел на дорогу.

Здесь действительно прошел бой, и бой жестокий. Шесть тел лежало на дороге в разных позах, и одеты они были в латы. Одно из трех — либо жертвы были только с одной стороны, либо те и другие одевались одинаково, либо победители забрали с собой своих мертвых…

Лерка подошел поближе, хлюпая лапами при ходьбе. Латы, надетые поверх кожаного костюма. Мечи. Шлемы. Колотые и рубленые раны. Не очень-то это похоже на вводную, до сих пор им еще трупов не подбрасывали.

Лерка осторожно потянул приглянувшийся ему меч — похожий на японскую катану, но сильнее сужающийся к концу, тоже двуручный, из рук одного из покойников — хоть какая, но защита. Затем он увидел лицо владельца меча и замер, не в силах пошевелиться. Кем бы ни был хозяин катаны — воином, разбойником, статистом в дурацком розыгрыше, ясно было одно — он не был человеком.