Мой босс - Оборотень - Лана Черная Страница 8

Ради.

Неделя первая.

Мне жарко. Невыносимо. Кожа горит огнем, а внизу живота — целый пожар. Закусываю губу, зажав ладони между ног, и скручиваюсь калачиком. Реальность проступает сквозь сон рваными пятнами летнего солнца, звоном посуды и горячим дыханием, ласкающим спину.

— Лорка, — сиплю, — угомони своего повара.

Последние слова почти шепчу. В горле сухо, как в пустыне. Сейчас бы водички, но подняться с постели — почти подвиг. Меня лихорадит, а голова болит так, будто я всю ночь билась ей о стену. Сколько же мы вчера выпили? Видимо, много, раз снова ночуем у подруги и спим в одной кровати.

С тихим стоном переворачиваюсь на другой бок и утыкаюсь носом в обнаженную и явно не Лоркину спину.

Гладкая, чуть влажная кожа, крупные позвонки, четко очерченные мускулы и запах…мягкий, древесный. Совершенно точно мужской запах, от которого в виски врезается тупая боль, а желудок решает станцевать брейк.

Сглотнув, открываю глаза и часто дышу, унимая тошноту. Но видимо сегодня точно не мой день, потому что мужчина — сексуальный мужчина с крепкой задницей и очень внушительным достоинством в полной боевой готовности, — переворачивается на спину, обдав меня ароматом дерева и секса.

Ох, мама, роди меня обратно.

Зажав ладонью рот, слетаю с кровати, поздно сообразив, что я не знаю, где туалет. И тут же оказываюсь в кольце рук.

— Далеко собралась, Мятная девочка? — насмешливый баритон дрожью по телу, с новой силой распаляя поутихший пожар.

Мотаю головой, выворачиваясь из тисков.

— Плохо? — участливо, ловя мой подбородок.

Да что же такое? Ещё немного и я опозорюсь по первое число.

— Иди сюда, — прижимает теснее, впечатывая в себя.

Пытаюсь сбежать, но Лука не пускает.

— Дыши, девочка, просто дыши.

И я дышу, с наслаждением вдыхая горечь мужчины из снов. Острый, колючий запах щекочет нос, ласкает горло, теплым комком скатывается в желудок, успокаивая. Тошнота отступает и тело вспоминает, что рядом стоит роскошный мужчина с явными намерениями уложить меня в постель.

— Ммм… — протягивает Лука́, ладонями сжимая мою попу без трусиков, — какая же ты соблазнительная в моей футболке. Тебе идёт.

— Вообще-то, — хриплый после сна голос за спиной звучит довольно, — это моя футболка, братец.

Ага, всё-таки брат. И этот самый брат подкрадывается сзади, обнимает, кладет руку на живот.

Сердце бьётся часто-часто, потому что руки Луки́ уже наглым образом вклиниваются между бедер. Ребром ладони проводит между складочек, рассылая по коже табуны мурашек.

Ох…что же это делается?

— А ты не догадываешься?

Жаркое дыхание опаляет ухо, а горячая ладонь собирает футболку на животе, обнажая пылающую кожу.

Я догадываюсь, и очень даже не против, но не признаваться же в этом.

— Стоп! — пытаюсь возмутиться, а сама двигаю бедрами навстречу руке Луки, растирающей клитор.

— Э нет, девочка, — братец босса прижимается ко мне сзади, прикусывает кожу на шее, — больше ты от меня не убежишь.

Да не сильно и хочется, чего лукавить. Острое желание кружит голову, скручивается тугим узлом в одной точке, которую умело массируют пальцы Луки.

Или уже не его?

— А это имеет значение? — дыхание босса рвется, как у марафонца.

Киваю, цепляясь за остатки здравого смысла.

— Ладно, моя Мятная девочка, — смеётся близнец, языком щекоча ухо. — Сейчас я опущусь на колени, разведу твою сладкую попку и…

— Ах… — выдыхаю, когда юркий язычок ныряет в ложбинку между ягодицами, кружит вокруг тугой дырочки, заставляя выгибаться навстречу другому языку, что играется с клитором.