Мой темный повелитель - Елена Рейвен Страница 5

В это самое мгновение телефон срабатывает как будильник, и вся дюжина мужиков отпрыгивает от меня. 

- Это просто телефон, чего так пугаться, - достаю из кармана сотовый и выключаю будильник, внезапно осознавая, что в пещере была летняя полночь, а теперь же с хмурого серого неба на меня медленно падают снежинки. - Хрень какая-то происходит. 

Сейчас же лето, а не зима, и в тонком сарафане становится уже ощутимо холодно. Прикладом винтовки из моих рук выбивают мобильник, а меня в одно мгновение усаживают голой задницей в сугроб.

- Да вы чё творите?! 

- Поднимите её и отведите в мой шатер, - здоровяк, который выспрашивал, кто я такая, разворачивается и уходит, а меня подхватывают под руки и резко ставят на ноги. 

Меня провожают на небольшую поляну, на которой стоят несколько палаток. Хотя, видимо, у этих они называются шатрами. 

Нереальность всего происходящего рождает во мне истерический смех. Эти, поди, тут и на лошадях ездят, вместо железных коней. Не удержавшись, хихикаю. 

- А у вас отличная реконструкция. Какой год изображаете? 

- Что такое реконструкция? 

- Слушайте, ну это уже, правда, не смешно. Вас же снимают? Это реалити-шоу какое-то? Ау! Продюсеры? 

- Похоже, она юродивая совсем, - замечает один из моих охранников, вталкивая меня в палатку главнюка. 

- Ничего, быстро вылечится. 

- Сами вы юродивые, - ещё громче начинаю смеяться. - И игра ваша юродивая. 

- Может, показать её Татьяне? 

- Позже, сначала оденьте, чтобы не шастала голая по лагерю, - бородатый отворачивается от меня и выходит из палатки. 

Внутри это сооружение трудно назвать палаткой. Огромный стол посередине укрыт различными картами, и при ближайшем рассмотрении понимаю, что это выделанная кожа. По всему периметру горят масляные лампы, создавая специфический запах в этом месте. У выхода стоят двое в такой же одежде ужасного коричневого цвета. А тот, который обозвал меня, возвращается и кидает на поверхность, служащую, видимо, кроватью, такого же цвета тряпки. 

- Я это, - делаю акцент на последнем слове и киваю на скудную горку “одежды”, - не надену.

- Тогда останешься, в чем мать родила! - он делает два шага ко мне и срывает с оглушительным треском с меня сарафан. 

- Да ты совсем охренел! Не расплатишься за это платье! 

- Закрой рот, янхан***!

- Не знаю, что ты сказал, но прозвучало это достаточно оскорбительно. 

- Так и есть, - улыбка этого здоровяка не коснулась глаз, придав ему ещё более зловещий вид. - Одевайся. 

Пронзаю злобным взглядом бородатого, но натягиваю на себя грубую хлопчатобумажную одежду. Сама себе напоминаю зеков в колонии. 

“Интересно, сколько за это шоу должны заплатить мне? - башмаки вообще сущий ужас: давят и жмут пальцы, но при этом хлопают на пятках. - Да, создатели этого квеста основательно потрудились над обстановкой”

____________________________

*Откуда ты?

** Кто ты такая?

***Шлюха

- Куда вы дели мой мобильник? 

- Что? 

- Сотовый? Телефон? Смартфон?

- Ты заклятие читаешь?! - восклицает “борода” и со всего маха бьет меня по лицу. - Киндж! Шулам*! 

От пощечины искры сыплются из глаз, и я падаю на землю, на мгновение теряя дар речи от такого обращения. Но тут здоровяк хватается за сердце, опускаясь на колени напротив меня. А из-за его спины выходит молодой мужчина в красном бархатном кафтане. 

- Кем ты считаешь себя, Руслан? - его голос почти ласковый, но кулак держит сжатым, и я вижу, как тонкая струйка крови появляется на подбородке здоровяка. - Ты никто, пустое место. Мы поняли друг друга? 

- Да, - хрипит этот самый Руслан. 

- Вот и молодец, - этот в кафтане похлопал стоящего здоровяка по голове, словно послушную собачку. - Бить женщин нельзя. 

После этого он разворачивается ко мне и рассматривает более пристально, чем все другие до этого, словно ждет, что я сейчас закукарекаю или встану на руки и пройдусь по шатру. Когда я приподнимаю бровь, без слов спрашиваю: “Ну и что надо?”, красавчик в красном внезапно улыбается. Но как-то холодно и неприветливо. Словно змея, готовая проглотить свою жертву. 

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

- Ну и кто ты? - его речь более понятна для меня.

- А ты? - сложно огрызаться, когда пульсирует разбитая губа. 

- Мой “друг” Руслан считает тебя ведьмой. А я думаю, ты хорошо прикидывающаяся  шпионка Тхоакора.

- Чего? Какая ещё шпионка?! Вы тут совсем с головой не дружите? 

- А как с ней можно дружить и чья это голова? 

- Да со своей! 

Осторожно потираю разбитую губу, чувствуя металлический привкус крови во рту. Меня никогда до этого не били по лицу, особенно мужчины. Поэтому первый опыт желаю оставить единственным. А если взглянуть на “красный кафтан”, то можно ожидать представления на бис. 

- Меня зовут Лена, и я из Петербурга. 

- И где же находится этот Петербург? 

- В России. 

- Вот ты и попалась на вранье, - он становится передо мной. - Такой страны не существует. 

- Ага, как же. Ещё не существует Китая и Америки, а также африканских стран.

Я уже устала порядком от этой игры, да и губа болит и пульсирует, что не добавляет радушия. 

- В таком случае покажи её на карте, - он даже улыбается, словно я вот-вот лопухнусь со своими словами. 

Поднимаюсь на ноги и шагаю к столу, рассматривая рисунки на карте. Но все они не похожи на обычные карты, которые мы изучали в школе. На одной из них нарисованы горные хребты, на другой море, но при этом подписано как “Синеморе”, а ещё непонятная черная полоса. 

- А это что? - тыкаю пальцем в “Черность”. - Что за названия дурацкие. 

- Ещё скажи, что ты никогда не слышала про стену тьмы, - хмыкает красавчик в красном кафтане.

- Понятия не имею, о чем ты, - пожимаю плечами. - Это какие-то игрушечные карты, чтобы ещё больше запутать участников вашего шоу.