Тайная жизнь Маши Ромашкиной - Амалия Март Страница 5

— Русик, — в дверях появляется Ленка. — У тебя есть денюжка? Так мороженного хочется!

— А где твои? — спрашиваю так, больше для порядка, понятно, что потратила. У сестры карманные и неделю не держатся.

— Ну, Рус, я потратила на подарок. Дашь? — строит глазки.

— Ладно, бери, — машу в сторону стола, она знает, что все бабло я держу в верхнем ящике. А я точно знаю, что она его периодически без спроса тягает.

— Тебе чего-нибудь взять?

— Пломбир.

— Фу, какой ты скучный! Ладно, я в магаз. Машка тут посидит, ок?

— Чего это? — удивляюсь я.

— Да она ногу повредила на соревнованиях, ей особо двигаться нельзя, — Ленка наклоняется вперёд и добавляет шепотом. — Ей вообще, скорее всего, придется уйти из спорта, представляешь?

— Жесть, — говорю и отворачиваюсь к экрану компа.

— Ты дубина бесчувственная, — тычет в меня кулачком систер. — Ладно, не обижайся ее тут, я быстро.

Когда Ленка убегает, в квартире наступает гнетущая тишина. Такая, что хоть ножом режь: неестественная, густая, липкая. Совесть грызет, что мелкая сидит там в комнате сестры тихой мышкой и даже пошевелиться лишний раз боится. Да и не может, нога же…

Снедаемый противоречивыми чувствами совести и равнодушия, все же решаю проверить, жива ли гостья. Дверь в комнату сестры открыта, поэтому мельком заглядываю в нее, типа, идя на кухню. Мелкая стоит в странной позе: на одной ноге, поджав другую, перевязанную в районе колена, одной рукой упираясь в стол, а второй пытаясь дотянуться под него. Что-то уронила, бестолочь.

Иду ей на помощь, как рыцарь, блин. Одним быстрым движением достаю из-под стола книжку и смотрю в раскрасневшееся лицо девчонки. Мне кажется, я ещё ни разу не видел ее естественного цвета лица, только эти стремные багровые щеки.

— Бунин? — завязываю разговор, просто чтобы скрасить извечное напряжение между нами.

— Угу, — кивает она. — "Лёгкое дыхание"

И это больше слов, чем она когда-либо мне говорила. Серьезно.

— Сочувствую, — хмыкаю я.

— Да нет, мне нравится, — тихо говорит она и в пару прыжков оказывается на кровати сестры.

— И про что там? — опираюсь на стол позади и внимательно вглядываюсь в девчонку напротив. Симпатичная. Маленькая только совсем, выглядит даже младше сестры, хотя они одноклассницы. Но симпатичная.

— Про девочку, которая примерила на себя роль женщины и не справилась с ней, — смущенно произносит мелкая. — Не читал?

— Я не так, чтобы хорошо учился в школе. Да и пять лет прошло уже. Профильные предметы вытеснили школьные, — подношу к вискам два пальца и имитирую выстрел. Девчонка тихо смеётся, и я ей улыбаюсь. — Так что, и как всё закончилось? — киваю на толстый томик в ее руках.

— Ее взрослый любовник застрелил ее, — смотрит прямо в глаза.

— О, времена, о, нравы… — шучу я.

— Когда поразглядишь, какая в жизни горесть… — добавляет она.

— Цицерон такого не говорил! — смеюсь над глупой девчонкой.

— Это вольное добавление Некрасова, — снова опускает взгляд, теребит свою дурацкую серую кофточку.

— Не плохо вы к лит-ре готовитесь, — снова хмыкаю. Наступает тишина, очевидно, разговор зашёл в тупик и мне пора ретироваться к себе.

Но что-то удерживает меня возле этой странной, угловатой девчонки. Она прикольная. И симпатичная. Кажется, это я уже подметил. Но сейчас думаю, что она не просто симпатичная, а симпатичная-симпатичная.

Блин, эта девчонка убьет меня.