Под маской моего мужа - Янка Рам Страница 2

Мой начальник Иван Ильич догоняет меня у лифта. «Бывший начальник», — поправляю я себя. Мы вместе заходим внутрь. Он на голову меня ниже и в два раза шире. Мне всегда неловко стоять рядом с ним на каблуках.

— Валерия, ты не обижайся. Пойми меня как руководителя. Да, твой проект хорош. Да, пожалуй, он самый перспективный из предложенных. Но… Тебе двадцать три. Детей нет. Замужем. Ты же в декрет уйдёшь со дня на день! А кто мне будет твой проект вести? Не могу я тебя взять. Это надо крупную сумму вложить. На приличный срок. А риски слишком велики.

— Я понимаю, — вежливо киваю ему.

Я, и правда, понимаю! Но папкой, что держу в руках, мне хочется шлёпнуть ему по лысине. И я даже приподнимаю её, чуть заметно замахиваясь. Но, выдавив ещё одну дежурную улыбку, опускаю вниз. Обидно…

— Я могу секретарём тебя взять.

— О, нет. Спасибо. Я — архитектор. Я — дизайнер с европейской школой!

— Путь в архитектуру не всегда прямолинеен. У тебя ведь нет опыта.

— Секретарём не пойду, — качаю я головой.

— Ассистентом на проект Головлёва?

— На торговые центры? Серьёзно? — не выдерживаю я, закатывая глаза. — Я же специалист по стилизации. Будем торговые центры в викторианском стиле строить?

— Как специалиста я тебя не возьму. Только ассистентом на урбанистику. А лет через пять-семь откроем и под тебя отдел. Вот там уже… Подумай!

— Ладно. Я подумаю…

Выхожу из лифта на первом этаже. Купив в автомате бутылку воды, присаживаюсь на первую попавшуюся лавочку под тополем офисной высотки.

Рвано выдохнув, расслабляюсь, чувствуя, как меня потрясывает после первой публичной защиты в кругу более опытных коллег. Которая, увы, не дала нужного результата… Мои надежды не оправдались. Полгода стажировки были вложены в этот проект. Всё к чертям… А почему? А потому что молодая, потому что женщина и смею желать ребёнка. Шовинизм!

Хлюпая носом, вытираю щиплющие глаза слёзы. Размазала тушь, наверное. Ну и плевать. Жду Романа… Порыдаю у него на груди. Съем ведро мороженого и буду думать, что делать дальше. Закрываю глаза, делая большой глоток прохладной воды.

— Лерочка?.. — удивлённо.

Голос кажется очень знакомым. Поперхнувшись от неожиданности, я прокашливаюсь и вглядываюсь в мужчину передо мной.

— Георгий Дмитриевич… Здравствуйте.

— Георг. Просто Георг для тебя.

Ну да. Всегда поправляет меня, сколько помню. Отцовский компаньон. Ну или не компаньон, деталей я не знаю. Всё, что я знаю об их взаимоотношениях с отцом — это то, что отец его побаивается и нервничает каждый раз, когда тот появляется на горизонте. А появлялся он часто. Вот только в последнее время вроде бы чаще вёл свои дела в Европе.

Ближе к пятидесяти. В хорошей форме. С проблеском седины на висках. Тяжёлый взгляд. Иронично и чуть пренебрежительно изогнутые губы. Это не на меня он так… Всегда такое выражение лица.

Со мной Георг всегда предельно вежлив и внимателен.

— Что случилось?

Пожимаю плечами:

— С работой не срослось. Переживу! — мой энтузиазм звучит наигранно и слегка истерично.

— С какой?

— «Perfect», — киваю я на самый крупный баннер на здании.

— Как интересно… А у меня сегодня с ними встреча по проекту на мою загородную резиденцию. Вот, собственно, потому и приехал. А почему не срослось? — присаживается он рядом, протягивая мне салфетки.

Чёрт… Шмыгаю носом. Я, наверное, как панда!

— Спасибо Вам.

— Тебе, — поправляет он.

Не глядя, вытираю салфеткой под глазами. Так и есть — чёрные разводы.

— Чем ты хотела там заниматься?

— Я специалист по классическим архитектурным стилям.

— Барокко?

— Ммм… — мечтательно поднимаю я глаза к небу. — Барокко…

Усмехаюсь с грустью… Барокко — это «слишком дорого». Таких заказчиков «единицы», они «сложные», работать с ними часто «не рационально».

Вспоминаю все доводы Ивана Ильича.

— Вот такого рода сможешь разработать проект?

Показывает несколько фото.

— Конечно. Лучше смогу!

— Пойдём-ка со мной.

— Куда?.. — растерянно поднимаю глаза на него.

Надо признаться, страх отца перед ним передался мне с детства. Отец никогда никого не боится просто так.

— В Perfect. Я хочу, чтобы над проектом моего дома работала ты. Это моё условие как заказчика.

До меня медленно доходит смысл его слов. Я принята на работу?! Такого крупного заказчика они точно не упустят!

— Пойдём, Лерочка, — подаёт мне руку.

На рукаве рубашки платиновая запонка с мерцающим камнем. Подозреваю — с брилликом. И будет он поболее, чем на моей обручалке. Запонка, твою мать!!

Иногда мне хочется закатить глаза на такие вот причуды богатых людей. Себя я к богатым никогда не относила, отсоединившись мысленно от отца ещё в свои 13–14 лет. И просто жила под его колпаком, пока не набралась сил, чтобы свинтить. Хотя очевидно, что и сейчас я под колпаком. Постоянное ощущение натягивающегося поводка, когда я отхожу на предельную границу дозволенного, никак не исчезает.

Оглядываюсь на его чёрную тонированную машину, позади которой кортеж из ещё двух. Охранники не подходят близко, но глаз с нас не сводят. Неуверенно мнусь, оглядываясь опять на закрытую парковку. И тут прямо у поребрика паркуется Роман.

Лицо почему-то заливает краской, словно я не поговорила со знакомым отца, а как минимум поймана с ним в одной кровати. Чувствую, как Георг сжимает мои пальцы и настойчиво тянет ко входу.