Смесь бульдога с носорогом: Повесть - Маша Стрельцова Страница 29

Через несколько минут папа пил со мной кофе и задумчиво молчал.

— Пап, а пап, — осторожно позвала я.

— Дима, твой школьный товарищ заходил, ну и уговорил меня их ему продать. Уж больно они ему понравились, — наконец глухо отозвался отец.

— Чего? — поперхнулась я кофе. Я уж про того хулигана давно забыла, а вот поди ж. — А как так получилось?

— Ну…, — замялся отец, — он ко мне частенько забегал тут.

— Зачем? — автоматически переспросила я. Глупый вопрос. Ясно дело что попьянствовать.

— Ну это, — застеснялся отец, — фотографии твои школьные посмотреть да поболтать, как ты там. Он очень интересуется, все просил твои нынешние фотографии, да мамка твоя мне их не дает. Она мне вообще из дома ничего не дает, — пожаловался он.

Ничего себе! Я слегка присвистнула. Если отец не врет — то приворожка действует уже около двадцати лет. Мне стало стыдно и я сделала пометку себе в памяти — надо его отворожить.

— Он хоть женился? — осторожно спросила я.

— Да не, ты что? — вытаращил на меня глаза отец. Я слегка пожала плечами — множество мужчин ежедневно женятся, что тут такого?

— Ладно, пап, я тебя люблю, ты там в холодильнике пошарь, а я побегу до того Димы сбегаю, ладно?

Папа согласно кивнул, проводил меня мутным взором, а я торопливо пошагала на край деревни.

Дойдя, я в оторопении оглядела заколоченный Димкин дом. Рядом высился какой — то новорусский особняк в стиле «рашен клюква», и покосившаяся избушка в его тени выглядело особенно убого. Я задумчиво похлопала кончиком косы по коленкам и уныло поплелась обратно. Ну и что теперь делать?

Отец сидел, пил кока — колу и отчаянно страдал.

— Дочь, я ведь тут совсем без денег, мало ли что, ты б подкинула, — просительно поглядел он на меня.

— Я тебе навезла всего на месяц, — отмахнулась я. — Послушай, а где тот Дима теперь живет?

— Да где и жил, — ответил тот. — А если со мной что случится? Лекарство не на что купить.

— Пап, в буфете лежит аптечка, там все есть — и нитроглицерин, и эффералган, и аспирин, — пресекла я его попытку разжиться финансами на водку. — А что касается Димы — я только что была у него, не живет он там.

Папик беспомощно на меня посмотрел, видимо, стараясь сообразить, что б еще придумать.

— Как это не живёт? — переспросил он.

Я с сожалением поглядела на него. У папика налицо потеря чувства реальности.

— Пап, а если подумать? — настаивала я. — Где ты последний раз Димку видел?

— Он сам сюда всегда приходит, — ответил он. Я молча встала, сходила на речку и отворожила Диму. Отворот, сделанный на месте приворота — самое верное и сильное средство.

Смеркалось. Я проехала пост ГАИ и въехала в черту города, как запиликал сотовый.

— Здравствуйте, Маня, — раздался незнакомый голос. Мужской, несомненно но при этом по — бабски писклявый. В итальянской опере прошлого века ему б цены не было. «Друг мой, Кастраччо Кастракини», — говорили б ему венецианские дожи и прочие шишки.

— Представьтесь, будьте добры, — сухо попросила я.

— А вы разве меня не узнали? — тоненько удивился голос. — Я сейчас трубку положу, — отрезала я.

— Ну как же так, — продолжил голос, — совсем не узнаете?

Я нажала на отбой и положила сотовый в предназначенное для него гнездо на панели. Терпеть не могу эти глупые игры в угадайку — взрослые люди, а ведут себя как кретины. Телефон, ясен пончик, зазвонил снова через полминуты.

— Слушаю, — спокойно отозвалась я.

— Это Николай Марьянович, что ж вы, Манечка, меня не признали? — укоризненно сказал мой недавний собеседник.

— А вы номером не ошиблись? У меня нет в знакомых никакого Николая Марьяновича, — сухо сказала я и потянулась к кнопке отбоя.

— Нет-нет, не ложите трубку, — снова возопил голос. — Вы ведь Маня Потёмкина?

— Для кого Маня, а для кого и Магдалина Константиновна, — отрезала я. — Если вы по работе, то я вам заранее отказываю, вы мне очень неприятны. Заочно.

— А вы на меня неизгладимое впечатление произвели вчера, — заявил голос. — Нам надо поговорить.

Я подумала с секунду и недоверчиво спросила:

— Николяша никак?

— Ну вот видите, признали наконец — то!

— Ну говорите, — велела я.

— По телефону не очень удобно, Манечка. Сразу хочу сказать что хотя вы и возвели на меня напраслину, никаких у меня претензий к вам нет! Ни-ка-ких! Могу я пригласить вас в ресторан, Манечка?

— Николяша, верите нет, но я с вами общаться не желаю, — поморщилась я.

— Маня, просто один вечер со мной, только один вечер! В качестве компенсации.

— За что??? — поразилась я.

— Так с меня мать чуть шкуру не содрала, — смущенно признался он. — У меня сейчас проблемы-с. Большие.

— Сочувствую, — равнодушно сказала я.

— Манечка, всего один вечер! — взмолился он. — Я взял на себя смелость столик в «Лагуне» заказать.

Я молчала. Я помнила непрезентабельный вид Николяши, и помнила цены в «Лагуне». Бедный парень, чтобы провести там со мной один вечер должен как минимум два месяца бесплатно поработать, если взять за ориентир среднюю городскую зарплату. А на более высокую зарплату Николяшин вид и не тянул.

— Вы меня очень подведете если не согласитесь, — тихо сказал он и этим меня окончательно добил.

— Хорошо, я согласна! — решила я. Если по совести, так я вчера Николяшу использовала на полную катушку. Парень просто зазевался и не заметил асфальтный каток, который в итоге по нему и проехался.

— Отлично! — обрадовался парень. — Тогда через полчаса я буду ждать вас у входа в «Лагуну».

— Вы на какой машине?

— Какая машина? — удивился он. — Я сейчас на остановку, на автобусе и доеду.

У «Лагуны» я была через двенадцать минут. Минуты текли медленно, вязко, и я от нечего делать откинулась на кресло и слегка задумалась. Вопрос на повестке дня был один — что делать. Умных мыслей не приходило. С тоской подумала о жаркой Барсе — «Те кьеро, мучачо!!!». Дура! Тут не о мальчиках думать надо, а как из этой истории выпутаться. Нарушить своего обещания помочь Ворону я не могла. Ну кто меня тянул за язык! Прибавки к пенсии мне, видите ли, захотелось!

Ладно, фиг с ним! Доеду до дома, там прогадаю еще раз хорошенечко и определюсь, что делать!

Я определенно воспряла духом от этих мыслей, открыла глаза и огляделась.

Николяша уже торчал около дверей, вводя в столбняк вышколенного швейцара у дверей своим видом. Слава богу что у нас не Москва и не Нью-Йорк, а вполне демократичный город, фейс — контроля нет и все понимают, что за мятыми джинсами и несвежей китайской рубашкой могут стоять приличные деньги.