Кабульский трафик - Сергей Соболев Страница 6

* * *

Козака вывели во внутренний двор, где он в промежутках между вахтами дышал прозрачным и чуть горьковатым воздухом, подолгу вглядывался в чужое небо, вспоминал эпизоды прежней жизни и мечтал о том дне, когда он выберется за стены этого долбанного объекта и обретет свободу. Здесь, во дворе, ему зачем-то повязали глаза, использовав для этой цели чей-то шарф, пахнущий одеколоном, табаком и потом.

Его усадили в один из двух транспортов. Заработал движок... тронулись.

Ивана всегда интересовало, что именно находится за той высокой стеной, на которую направлены две из четырех следящих камер. Его привезли на этот объект ночью, в крытом фургоне. И увозят ночью, с завязанными глазами. Водитель, или тот, кто сидел в кресле пассажира, ведет с кем-то переговоры по рации. Что-то про «вертушку» говорят...

Водитель притормозил, но после недолгой остановки вновь набрал ход. Похоже, они только что миновали пост охраны. Или контрольно-пропускной пункт какой-то крупной военной базы. К примеру, укрепленного лагеря передового базирования – Forward Operating Base (FOB). На территории которого – но изолированно, автономно – и располагается тот объект, где Козаку довелось пробыть фактически взаперти четыре недели.

* * *

Поездка оказалась недолгой. С того момента, как они покинули объект, прошло всего минут семь или восемь.

На фоне отчетливо слышимого гула – звук исходил от вращающихся вертолетных лопастей, надо полагать – в салоне прозвучал уже знакомый ему голос. Похоже, старший с кем-то созвонился или же связался по рации.

– Мы уже на площадке, – сказал старший тому, кто был с ним на связи. – Ну так какие будут инструкции? Что там решили?

Иван насторожил уши. С завязанными глазами только и остается, что полагаться на слух. Ответных реплик он не слышал; наверное, звук подается через микродинамик в ушную раковину или используется фрихенд.

– Что значит, еще не решили?! – в голосе старшего явственно прозвучало раздражение.

– Ну так позвони! Если сам не отзывается, потереби начальство! Что?.. Ну и что, что праздники! Это у людей приближается Рождество, а у нас – полный атас!!.. Да, названивай!.. Учти, мы уже на площадке. И если не будет команды... Ты слышишь меня?!

Ну так вот... я вынужден буду его на базу привезти! А там сами парьтесь... Ладно, понял... О'кей, жду. Связь через пилота. Отбой.

* * *

Вертолет, приняв на борт троих мужчин в камуфляже и шлем-масках, а также то, что они привезли с собой на вертолетную площадку, снялся, гремя винтами... Двенадцатиместный UH-1, «Ирокез», выкрашенный в защитный цвет и лишенный опознавательных знаков, пошел набирать высоту, ввинчиваясь в темное небо; метр в секунду, шестьдесят метров в минуту, почти невидимый на фоне зимнего ночного ландшафта предгорий.

Ивана усадили в кресло в кормовой части фюзеляжа. Перетянули ремнем безопасности. Он сидел в неудобной позе – чуть подавшись вперед. Нормально откинуться лопатками на спинку кресла не позволяли закованные сзади в браслеты руки. Повязка тоже пока была на месте. Так что ему по-прежнему оставалось лишь полагаться на слух и строить догадки.

Вскоре пилот прекратил набор высоты. Верт шел ровно, без тряски, без провисаний. Вибрация и гул лопастей ощущались в меньшей степени, чем в отечественном МИ-8.

В какой-то момент в салон вдруг ворвался холодный упругий воздух.

– Взялись! – крикнул кто-то. – Осторожно!.. Переваливай!.. Все... хорошо пошел!

Иван обмер... Даже сердце, как показалось, пропустило несколько ударов.

Что происходит? Почему, зачем они открывали – находясь, судя по всему – на приличной высоте, боковую дверь вертушки? Что значит – «хорошо пошел»? О чем речь? Или – про кого это они?

Похоже на то, что только что из вертолета выбросили тело. Это, конечно, весьма смелое предположение. И чудовищное, если брать моральную сторону вопроса. Но что-то подсказывало Козаку, что он не ошибается.

В салоне вновь повеяло студеным воздухом, стало зябко и страшно. До жути страшно.

– Взялись... Переваливай! Ух, кабанище... Но пошел хорошо!

– Ну и дела! – Иван невольно вжал голову в плечи. – «Кабанище»?! Похоже, что и Echo последовал за их старшим... kurwa maж!..

Дверку закрыли; перестало сквозить, вертолет вновь пошел ровно.

– Кэп! – крикнуло пилот. – Вас «база» вызывает!

– О'кей. Переключи на меня!

Старший, прижимая рукой наушники, некоторое время вслушивался в то, что ему говорили.

– В Кабул? – переспросил он. – Я правильно понял?

– В Кабул? – отозвалось эхом в мозгу Козака. – Он сказал – Кабул?!.

– Ладно, я понял, – выслушав своего собеседника, сказал старший. – Объект «Фокстрот»... Принято к исполнению!

Закончив разговор и переключившись во внутреннюю сеть, старший поинтересовался у пилота.

– Ты слышал? Меняй курс! И сообщи диспетчеру...

– О'кей, Кэп! Вот только на обратном пути нам придется присесть в Баграме! Там дозаправимся, иначе горючего на обратный путь не хватит.

– Мать твою.. – процедил Старший. – А ведь кто-то сейчас хлебает виски и тискает в постели пышногрудую блондинку... Shit!

* * *

Полет занял еще примерно минут сорок.

Козака вывели – осторожно, под руки – из салона «Ирокеза». Отстегнули наручники. Старший сам отвязал «повязку», передав шарф одному из своих сотрудников. Он же развернул Ивана лицом к некоему строению, один вид которого, хотя на этом огромном доме лишь в нескольких местах горели дежурные светильники, заставил Козака слегка опешить.

И это – Кабул? Или же он что-то неправильно понял, находясь в состоянии тремора?

– Короче так, Romeo... или как там тебя. Иди в ту сторону! Не оглядывайся! Пройдешь через ворота... видишь их? Ну же – двигай!

Иван, сделав несколько неуверенных шагов, остановился. Его шатнуло упругой волной воздуха: вертушка, грохоча винтами, снялась с площадки...

В глазах у него хороводили цветные пятна. Вытерев слезящиеся глаза, он зашагал к открытым настежь воротам. Остановился...

– Есть здесь кто-нибудь?

Он произнес эту фразу еще дважды. Иван видел какие-то тени, человеческие силуэты... но к нему никто не подходил. Выждав минуту или две, вошел через высокие кованые ворота вовнутрь – на участок, частью выложенный фигурной цветной плиткой с какими-то арабскими или другими восточными мотивами, частью обустроенный как какой-нибудь британский ландшафтный сад.

Перед ним, метрах в тридцати, высился четырехэтажный особняк с удлиненными арочными окнами и заметно округленной крышей, чем-то смахивающей на купол мечети. Настоящая вилла. Да чего уж там – дворец...

По его прикидкам, сейчас седьмой час утра. Толком еще и не рассвело.