Скрытая камера - Кирилл Казанцев Страница 31

В тот момент, когда сработал селектор, Иосиф Миронович как раз отправился в очередной, уже не первый в этот утренний час, поход к установленному в кабинете бару. Налил в хрустальный бокал добрую порцию хорошего армянского коньяка, подхватил ломтик заранее нарезанного Иркой лимона, выдохнул воздух, собираясь залпом, одним глотком выпить содержимое бокала... Селектор противно ныл, действуя на нервы, раздражая...

Ковалевич выругался и сильно припечатал бокал к полированной полке бара. Выплеснувшиеся янтарные капли на темной полировке смотрелись пролитой кровью.

Изя подошел к столу и, нажав на кнопку, коротко бросил:

– Чего надо?!

Полученный ответ ошеломил его настолько, что он поперхнулся. Тяжело рухнув в кресло, уронил на пол лимонный ломтик, который так и оставался в его пальцах.

"Все, пришли! – Охватившее Ковалевича чувство иначе как паникой назвать было нельзя. – Попал! ФСБ – это жопа!" Сразу же были забыты все мысли о самоубийстве. Иосиф Миронович вдруг дико захотел жить. Причем не в тюремной камере, а в своей уютной квартирке.

На какое-то мгновение генеральный директор все же сумел взять себя в руки. Отдышавшись, он уточнил у Иры, из какой организации посетитель. А вдруг он ослышался?

Ответ не обнадежил. Но только деваться было некуда, и Ковалевич сдавленно пробормотал:

– Приглашай... Не держи гостя в приемной...

Через несколько секунд неслышно отворилась дверь, и на пороге возник мужчина средних лет:

– Здравствуйте.

– Здра... Кхм... Здравствуйте... – пробормотал Ковалевич. Паника охватила его с новой, невиданной силой – вошедший в полной степени соответствовал представлению Ковалевича о чекистах. Худощав и подтянут, хороший костюм нейтральной расцветки, со вкусом подобранные сорочка и галстук, короткая прическа и... холодный взгляд умных серых глаз...

"Он все знает!" – Ковалевич суетливо выпростал свое тело из кресла и бросился навстречу гостю.

– Проходите... э-э-э...

– Виктор Борисович, – представился чекист, глядя Изе прямо в глаза, и полез было в нагрудный карман за удостоверением.

Ковалевич отгородился от него пухлыми ладошками:

– Что вы, что вы!.. Как же можно!.. Разве же я!..

Гость пожал плечами и вытянул руку из кармана, так и не достав удостоверение.

– Присаживайтесь!.. – Генеральный директор пододвинул чекисту кресло. – Чай, кофе?.. А может, чуть-чуть коньячку?.. Врачи в нашем возрасте рекомендуют, хи-хи!..

Ковалевич чувствовал, что несет какую-то чушь, но не мог остановиться – он смертельно боялся этого неулыбчивого незваного гостя. А тот на предложение выпить сделал короткий, но недвусмысленный жест – нет, не буду!

"Со мной не будет! – сообразил Ковалевич. – Я – подследственный! С такими не пьют..."

– Ну, уж от кофейку вы не откажетесь, ни под каким видом! – Изя всеми силами старался оттянуть начало неприятного для него разговора. Не обращая внимания на очередной протестующий жест пришельца, прижал кнопку селектора и потребовал:

– Ирина! Быстро кофе гостю! – Подобострастно заглянул в лицо Старыгина. – Одну секундочку, ладно?

– Мне хотелось бы с вами поговорить.

– Поговорим! Конечно, поговорим! – Ковалевичу вдруг дико, до рези в глазах, захотелось в туалет. – Только... Одну минутку, ладно?

– Да ради бога! – Старыгин не понимал, чем же вызвано такое внимание со стороны директора фирмы к его персоне. "Какой вежливый и предупредительный мужик! – думал он. – Радушный хозяин. Правда, похоже на то, что много пьет..."

Ковалевич в это время выскочил в приемную – своим личным туалетом, расположенным рядом с комнатой отдыха, он при госте воспользоваться просто боялся. Растерянно оглянулся по сторонам в поисках конвоя... Но кроме возившейся около кофеварки Иры в приемной никого не было.

– Он один? – приплясывая на месте, спросил генеральный директор у секретаря.

– Заходил один... – То, что с ее работодателем происходит что-то не то, Ирина поняла сразу. Достаточно хорошо его знала.

– Понятно! – Ковалевич опрометью бросился вон из приемной.

К его удаче, в общем, предназначенном для всех сотрудников фирмы туалете никого не было...

По мере опорожнения мочевого пузыря к Ковалевичу возвращалась способность более или менее ясно мыслить.

"Надо бежать!" – думал он. Чекист допустил ошибку – выпустил его из кабинета. И возвращаться туда... Да что же он, дурак, что ли, чтобы идти, подобно предназначенной на жертву скотине, под нож? Добровольно?! Не дождетесь!

Генеральный директор быстро спустился вниз, на первый этаж здания. Не обращая внимания на недоумевающие взгляды оказавшихся в холле людей, на цыпочках подкрался к входной двери и, смешно вытягивая шею, выглянул на улицу. Никого... Нет, конечно, прохожие там были... Но присутствия крупных мордоворотов в камуфляже, масках и с автоматами в руках вблизи офисного здания не наблюдалось.

Тогда Ковалевич бегом спустился по лестнице, распахнул дверцу личной машины и, тяжело падая на сиденье рядом с водителем, прохрипел:

– Гони!

– Куда? – Водитель, немолодой уже мужик, растерянно сворачивал газету, которую читал до этого.

– Вперед, бля! – Генеральный директор не больно ткнул его пухлым кулачком в плечо. – Поехали, на хер!..

– Да едем, едем! – Водитель никогда раньше не видел хозяина таким возбужденным.

"Волга", подмигнув проезжающим оранжевым глазом поворотника, тронулась с места и, влившись в поток транспорта, покатила по улице, постепенно набирая скорость...