Чувства не по плану - Елена Белильщикова Страница 7

— А давай ты притворишься, что ты не умеешь плавать?

— И что?

— И я тебя спасу… снова.

— Вот еще! — Я задрала нос. — Тебе права голоса никто не давал!

— Ты опять за свое? Дразнишь меня…

— Скорее, беру с тебя пример. Ведь ты первый начал. Тогда, на пляже.

— Ну что поделать, бесишь ты меня. Нелли?

— А?

— Есть два предложения на повестке дня.

— Слушаю тебя. — Отозвалась я, поежившись от легкого ночного ветерка, что пробрался под платье.

— Я замерз, как собака в этом дьявольском изобретении сатаны. А еще в проспекте указывали, что бассейн с подогревом! В каком таком месте?! — Я рассмеялась.

— Это Турция, детка. Чего же ты ждал от «олл инклюзив»? Чтобы все еще и работало как надо? Ты когда с али экспресс вещи заказываешь, то веришь в чудо китайского промышленности?

— Ты еще скажи, что я верю в Деда Мороза. — Хмыкнул Влад. — Я похож на умственно отсталого? Так вот, я с али экспресс ничего не заказываю.

— Вообще-то похож. — Пожала я плечами. — Хотя бы по той причине, что так и не выдвинул свое предложение с повестки дня, растекшись мыслею по древу.

— Точно. Первое предложение — вылезти отсюда.

— Поддерживаю его. — Влад помог мне выбраться. Я с тоской проводила босоножки, утопшие на дне бассейна, и громогласно заявила, что это «миу миу». Влад долго смеялся, пытаясь выяснить, какая кошка изобрела этот бренд. Я в очередной раз попыталась обидеться. Но официант вовремя заглянул к нам «на огонек» и выдал по пледу, в которые мы с удовольствием закутались. На улице холодало, постояльцы отеля разбредались по номерам, а мы продолжали сидеть, как самые стойкие, и болтать обо всем на свете. Влад рассказал, что он, оказывается, художник. И при этом его картины обладают удивительным сходством с оригиналом.

— В Академии Искусств поражались моему своеобразному таланту. Не знаю, почему так происходит. Я не чувствую огня, когда рисую что-то свое. Оно все получается блеклой пародией на действительность — за что бы я не брался, будь то пейзажи или портреты. Без огня, без искры… Зато когда я смотрю на картину известного художника, у меня в голове будто что-то щелкает. — Влад пожал плечами и отхлебнул остывший зеленый чай из узкого бокала для коктейлей. Кажется, официант явно поленился мыть чашки после посетителей бара…

— И пазл складывается? — Негромко заметила я. Влад кивнул.

— Именно. И вдохновение накрывает меня с головой. Я могу сутками не пить, не есть, а рисовать. Что самое смешное — чем сложнее мне брошен вызов, чем кропотливей моя работа, тем лучше у меня получается. Я не знаю, в чем секрет.

— Нарисуй меня? — Вдруг вырвалось у меня. И я сразу же пожалела об этом. Лицо Влада замкнулось, словно кто-то невидимый внутри него захлопнул ставни. Стер все эмоции ластиком с внезапно побледневшего лица.

— Нет. Я не рисую портреты.

— Вообще? Или уже? — Я пыталась скрыть обиду. Почему он так холоден и резок со мной? Я ничего такого не сказала. Только что мы болтали так по дружески, смеялись над общими, понятными только нам шутками, и вроде как разногласия начали стираться, как он снова закрывается в привычной раковине. Ощетинивается иглами, словно еж. Ну, не хочет рисовать — не надо. Можно же было отшутиться в его привычной манере: «у тебя денег не хватит», или еще что-то сказать, и я бы отстала. А он так официально и как-то зло…

— Уже. — Между нами повисло напряженное молчание. У меня на языке вертелся вопрос: «почему», но, конечно, я промолчала. Я же не совсем идиотка. Я же вижу, когда Влад включается в игру, а когда отшивает. И мне не нравилось его поведение. Я не привыкла, чтобы со мной так обращались. То притягивали, то отталкивали, словно резиновый мячик. Со стуком — об стенку. Я не его игрушка. Я человек! И требую к себе уважения.

— Ну что, мне пора. Поздно уже. — Наверное, это молчание действовало на нервы не только мне, раз Влад первым решил прервать его, и засобирался в номер. Злые слезы жгли мне глаза. Все же так хорошо складывалось! Зачем Владу понадобилось портить такой прекрасный вечер? Привычное мое состояние раздражения вернулось и охватило меня с новой силой.

— Ты прав. Спокойной ночи. — Максимально холодно ответила я, и поплотней запахнулась в плед. Влад встряхнулся, словно с усилием пытаясь прийти в себя. Но той магии вечера, что возникла и исчезла, как по мановению волшебной палочки, уже было не вернуть.

— Я хочу тебя проводить. — Учтиво проговорил он, и я поморщилась, словно прожевала гнилую сливу. — Ты же не в главном корпусе живешь.

— Нет, я выхватила горящую путевку и места мне хватило только в бунгало. — Ядовито бросила я, вспомнив, какую истерику закатила мама, когда узнала, что мое место — не в вип номере в пятизвездочной гостинице, где останавливался сам махарджа, а в каком-то третьеразрядном отеле, куда ездят одни нищеброды. В принципе, в чем-то мама оказалась права — подумала я, глядя скептически на моего знакомого «Ван Гога» двадцать первого века. Интересно, сколько времени он копил на путевку, с его-то заработками? Хотя не мне судить, я пока зарплату тратила на «саморазвитие», а деньги на насущные потребности стреляла у родителей. Эх, самостоятельность, чтоб ее… в нашем мире два таких «вольных творческих человека» как мы просто не должны встретиться. Почему? Потому что влюбившись, оба просто умрут от голода. Так как даже престижное призовое место на кинофестивале не является финансовой гарантией. А умение рисовать, как Бог, меркнет перед самым дешевеньким объективом фотоаппарата… Эх, Влад, лучше б ты в фотографы шел, свадьбы снимал! Там хоть заработать на этом можно. Не то, что на репродукциях картин известных художников. Как и я, нечего было бросать контракт в лицо известному клипмейкеру Москвы, в мой последний визит в златоглавую столицу. Авось, сняла бы несколько шедевров для звездочек поп эстрады, и засветилась среди киноэлиты. И денег заработала бы, мама не горюй, и фильм новый смогла бы запустить в производство… Но нет, я ж гордая. Совсем как этот надменный красавчик, что сверлит меня взглядом. Снова.