Док и Муся - Александр Башибузук

Первым кого я увидел, был таракан. Рыжий, здоровенный, он неспешно полз, солидно шевеля длинными усами и бодро перебирая лапками по облупленным доскам.

«Blattella asahinai… — отстраненно подумал я. — Азиатский таракан. Но откуда он взялся в Монтане? Косоглазые завезли?».

Продолжать мысль не стал, потому что следом за тараканом узрел молодую красотку в цветастом купальнике, неожиданно смелом, как для патриархальной Америки образца начала двадцатого века.

Смуглая, жгучая, типичная латиноамериканка, с длиннющими ногами, она была почему связана по рукам и ногам и сидела на полу прислонившись к стене.

Честно сказать, я слегка подохренел. Ничего против красоток не имею, особенно длинногих латиноамериканок, но откуда она у меня дома взялась?

Но спросить у нее ничего не успел, потому что почувствовал задницей, что сам сижу на чем-то твердом. А следом сообразил, что моя задница голая.

Ну а дальше пошла целая череда откровений…

— Самюэль! Сделай же что-нибудь! — экспрессивно завопила девица. — Слюнтяй, жиголо! Бесполезный ублюдок!

Вопила она на английском, с очаровательным латиноамериканским акцентом.

— Ну что я сделаю, моя прелесть? — трагически всхлипнул густой тенор. — Эти мерзавцы вооружены! Они могут нас убить…

Я перевел взгляд на здоровенного мускулистого мужика. А точнее, на его спину и жопу в белоснежных шортах. Этот тоже лежал связанный на боку, рядом с девицей.

«Шорты? — озадачился я. — Шорты, мать их? В Монтане, в октябре? Да хрен с ними, шортами, но откуда эти персонажи взялись у меня дома. Или я уже с ума выжил?»

Дальше — больше. Мой уютный кабинет, в котором мы бухали с Малышом, с какого-то хрена превратился в утлую каморку, со стенами из трухлявых некрашеных досок. Свет в нее попадал через щели и узенькое, незастекленное окошко. А еще в ней жутко воняло, почему-то тухлой рыбой.

Мало того, отчетливо прослушивался мерный стук двигателя и шум волн.

— Свинья! — взвыла красотка. — Мерзавец!

— Пожалуйста, не кричи, Софи, не надо, они могут услышать! — быстро забормотал мужик. — Умоляю, они нас убьют…

— Да что за нахрен? — гаркнул я.

Девица и мужик разом обернулись ко мне.

— Святая Жуана Португальская… — охнула девушка. — Вы кто?

Мужик, а точнее, молодой, смазливый парень, действительно смахивающий своим видом на жиголо, просто ошарашенно лупал глазами.

— Это, вы, кто, мать ва… — я осекся, потому что… потому что начал подозревать…

— А ну тихо, большеносые!!! — брякнула дверь и в каморке нарисовался жилистый косоглазый в драных джинсах и жилетке на голое тело.

Говорил он на кантонском диалекте, который я с грехом-пополам понимал, а за поясом у него торчал…

Торчал советский ТТ-шник. Да-да, тот самый «Тульский Токарев»!

— Эй, а ты кто еще такой? — азиат вытаращил на меня глаза и схватился за рукоятку пистолета.

Как частенько у меня бывает, действие опередило мысль. Глухой стук, лязг челюсти — китаец шарахнулся башкой об косяк и сполз на пол. Косоглазый стоял вплотную ко мне, так что достать его было нетрудно. Сработал намертво вбитый в башку за время жизни на Диком Западе инстинкт — хочешь жить — бей или стреляй первым.

Аккуратно вытащил «Токарев» у азиатского товарища из-за пояса, проверил патрон в патроннике, потом магазин, снял с предохранительного взвода и только после этого понял, что случилось.

Охренел, конечно. Правда в большей степени не оттого, что меня в очередной раз зафитилило в очередные, пока еще непонятные, ебеня, а оттого, что обнаружил…

Обнаружил, себя опять молодым.

Да, молодым. Зеркала не было, чтобы убедиться наверняка, но мускулистое предплечье и молодая кожа очень наглядно свидетельствовали о том, что Бенджамин Вайт обновился.

Опять же, никакого гребанного артрита, который меня вконец достал к восьмидесяти годам.

От избытка чувств, я с восхищением прошептал на родном и могучем:

— Обнулился, бля…