На грани срыва - Юлия Оайдер

Что, мать твою?! От брата?! Мой братишка решил устроить слежку за сумасшедшей сестренкой?! Похвально, Хантер, похвально! Очень на тебя похоже!

Стараюсь перевести дыхание и успокоиться, заставить свой разум рассеять страх и злость, но как же это сложно…

- Инга, обещай, - настойчиво повторяет просьбу захватчик. - Мне не хочется еще раз получить по голове этой металлической дрянью.

Киваю. Он тут же убирает руки и отступает на шаг. Быстро надеваю на себя халат, что так некстати выронила из рук. Меня до сих пор бьет дрожью от страха, а взгляд непроизвольно выискивает новый тяжелый предмет для самообороны.

- Чем докажешь, что ты от брата? - не узнаю свой срывающийся голос. - И что еще за проверка, твою мать?!

- Позвони ему, когда я уйду, - серьезным тоном говорит Роман разворачиваясь к двери. - Жду тебя в машине у входа.

- Я никуда с тобой не поеду!

- Ты сядешь в мою машину и расскажешь все, что знаешь, Инга, - с нажимом произносит он, сверля меня суровым взглядом. - Ради твоей же безопасности.

- Спешу и падаю! - дрожащими руками я одергиваю атласную ткань халата и складываю руки на груди.

Дрожь не унимается, а только нарастает. Я судорожно вдыхаю, стараясь набрать в легкие воздуха, но что-то словно блокирует мои попытки. В ушах начинает неприятно гудеть, словно старый бабкин холодильник, а в глазах пляшут черные мушки.

Это не к добру. Только не сейчас!

До боли впиваюсь пальцами в свои плечи, стараясь отрезвить сознание, переключить внимание организма. Если у меня не получится - это закончится очень плохо.

- С тобой все в порядке? - настороженно спрашивает мужчина.

Поднимаю взгляд, всматриваюсь в черты его лица и заставляю себя сконцентрироваться на них.

Лет двадцать пять, может быть тридцать, но не больше. Погорячилась с определением “мужчина”, я пока еще смело могу определить его в категорию “парней”. Растрепанные волосы светло-русого цвета, шрам на подбородке и глаза. Огромные, бездонные лазурные океаны.

- Инга, не пугай меня… - парень подходит ближе и осторожно касается моего плеча, а затем достает свой телефон из кармана. - Вызвать врача?

- Нет! - резко прихожу в себя я, словно от вылитого на голову ведра ледяной воды. На слово “врач” у меня выработался свой условный рефлекс. - Нет! - хватаю Романа за руку и жалостливо заглядываю в глаза. - Не смей!

Вижу в его взгляде замешательство, внутреннюю борьбу, но затем он кивает и покидает мое театральное логово, лишь бросив напоследок:

- Жду в машине. Звони брату.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍